Lisboa sob névoa

                           Na névoa, a cidade, ébria
                           oscila, tomba.
                           Informes, as casas
                           perdem o lugar e o dia.
                           Cravadas no nada,
                           as paredes são menires,
                           pedras antigas vagas
                           sem princípio, sem fim.

                           Fiama Hasse Pais Brandão
                           https://www.youtube.com/watch?v=IkBAu_6vox8

Em Lisboa com Cesário Verde

             

               Nesta cidade, onde agora me sinto
               mais estrangeiro do que um gato persa;
               nesta Lisboa, onde mansos e lisos
               os dias passam a ver as gaivotas,
               e a cor dos jacarandás floridos
               se mistura à do Tejo, em flor também;
               só o Cesário vem ao meu encontro,
               me faz companhia, quando de rua
               em rua procuro um rumor distante
               de passos ou aves, nem eu já sei bem.
               Só ele ajusta a luz feliz dos seus
               versos aos olhos ardidos que são
               os meus agora; só ele traz a sombra
               de um verão muito antigo, com corvetas
               lentas ainda no rio, e a música,
               sumo do sol a escorrer da boca,
               ó minha infância, meu jardim fechado,
               ó meu poeta, talvez fosse contigo
               que aprendi a pesar sílaba a sílaba
               cada palavra, essas que tu levaste
               quase sempre, como poucos mais,
               à suprema perfeição da língua.

               Eugénio de Andrade
               https://www.youtube.com/watch?v=QeZf7kR7UGM
 

Noite fechada

                   

                      Toca-se às grades, nas cadeias. Som
                      Que mortifica e deixa umas loucuras mansas!
                      O Aljube, em que hoje estão velhinhas e crianças,
                      Bem raramente encerra uma mulher de "dom".

                      E eu desconfio, até, de um aneurisma
                      Tão mórbido me sinto, ao acender das luzes;
                      À vista das prisões, da velha Sé, das Cruzes,
                      Chora-me o coração que se enche e que se abisma.

                      A espaços, iluminam-se os andares,
                      E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos
                      Alastram em lençol os seus reflexos brancos;
                      E a Lua lembra o circo e os jogos malabares.

                      Na parte que abateu no terremoto,
                      Muram-me as construções rectas, iguais, crescidas;
                      Afrontam-me, no resto, as íngremes subidas,
                      E os sinos dum tanger monástico e devoto.

                      Mas, num recinto público e vulgar,
                      Com bancos de namoro e exíguas pimenteiras,
                      Brônzeo, monumental, de proporções guerreiras,
                      Um épico doutrora ascende, num pilar!

                      Triste cidade! Eu temo que me avives
                      Uma paixão defunta! Aos lampiões distantes,
                      Enlutam-me, alvejando, as tuas elegantes,
                      Curvadas a sorrir às montras dos ourives.

                      E mais: as costureiras, as floristas
                      Descem dos magasins, causam-me sobressalto,;
                      Custa-lhes a elevar os seus pescoços altos
                      E muitas delas são comparsas ou coristas.

                      E eu, de luneta de uma lente só,
                      Eu acho sempre assunto a quadros revoltados:
                      Entro na brasserie; às mesas de emigrados,
                      Ao riso e à crua luz joga-se o dominó.

                      Cesário Verde
                      https://www.youtube.com/watch?v=yZd_lphcdV0

Daqui, desta Lisboa...

             

                 Daqui, desta Lisboa compassiva,
                 Nápoles por suíços habitada,
                 onde a tristeza vil e apagada
                 se disfarça de gente mais activa;

                 daqui, deste pregão de voz antiga,
                 deste traquejo feroz de motoreta
                 ou do outro de gente mais selecta
                 que roda a quatro a nalga e a barriga;

                  daqui, deste azulejo incandescente,
                  da soleira de vida e piaçaba,
                  da sacada suspensa no poente,
                  do ramudo tristôlho que se apaga;

                  daqui, só paciência, amigos meus!
                  Peguem lá o soneto e vão com Deus...

                  Alexandre O´Neill
                  https://www.youtube.com/watch?v=YP9Rc3KIz9g