Poema enjoadinho

                               

                                Filhos...Filhos?

                                Melhor não tê-los!

                                Mas se não os temos

                                Como sabê-lo?

                                Se não os temos

                                Que de consulta

                                Quanto silêncio

                                Como os queremos!

                                Banho de mar 

                                Diz que é um porrete...

                                Resultado: filho.

                                E então começa 

                                A aporrinhação:

                                Cocô está branco

                                Cocô está preto

                                Bebe amoníaco

                                Comeu botão

                                Filhos? Filhos

                                Melhor não tê-los

                                Noites de insônia

                                Cãs prematuras

                                Prantos convulsos

                                Meu Deus, salvai-o!

                                Filhos são o demo

                                Melhor não tê-los...

                                Mas se não os temos

                                Como sabê-lo?

                                Como saber 

                                Que macieza

                                Nos seus cabelos

                                Que cheiro morno

                                Na sua carne

                                Que gosto doce 

                                Na sua boca!

                                Chupam gilete

                                Bebem shampô

                                Ateiam fogo

                                No quarteirão

                                Porém, que coisa

                                Que coisa louca

                                Que coisa linda

                                Que os filhos são!

                                Vinicius de Moraes
                                http://www.youtube.com/watch?v=5f-T3oUtSHI

Estou vivo e escrevo sol

Eu escrevo versos ao meio dia
e a morte ao sol é uma cabeleira
que passa em frios frescos sobre a minha cara de vivo
Estou vivo e escrevo sol.

Se as minhas lágrimas e os meus dentes cantam
no vazio fresco
é porque aboli todas as mentiras
e não sou mais que este momento puro
a coincidência perfeita
no acto de escrever e sol

A vertigem única da verdade em riste
a nulidade de todas as próximas paragens
navego para o cimo
tombo na claridade simples
e os objectos atiram suas faces
e na minha língua o sol trepida

Melhor que beber vinho é mais claro
ser no olhar o próprio olhar
a maravilha é este espaço aberto
a rua
um grito
a grande toalha do silêncio verde

António Ramos Rosa
http://www.youtube.com/watch?v=fFtGfyruroU

De que tristeza falam?

( a António Ramos Rosa)

Ouço dizer que anda lá fora uma tristeza. Inclino-me à janela e não a vejo. Pergunto-me então: de que tristeza falam? "Da morte." Oh, sim , morre-se muito no Outono. É esse, aliás, o tempo natural. As árvores, por exemplo, cumprem sempre. Deitam ao chão as suas chaves de ouro e fecham-se por dentro, inacessíveis. Mas a que morte se referem? A que perda, a que grande vazio se referem?

Faço a minha vigília em solidão, sem perceber de que tristeza falam. E sobre que tristeza escrevem eles. Não conhecem os rios da Irlanda? Existem, na Irlanda, rios assim: seguem pelo seu curso e, de repente, desaparecem, deixam a paisagem. E, mais longe, aparecem outra vez. Entram na terra, continuam a fluir pelos túneis do subsolo, depois emergem. É um fenómeno próprio do que ali se chama karst, formações de calcário vulneráveis à corrosão das águas pluviais. Não é um plágio da eternidade, é simplesmente aquilo que permanece ainda quando deixa de ser visto. É isso que eles ensinam, esses rios. É isso o que, apesar de uma tristeza andar lá fora, como me dizem, leva a que não a compartilhe.

Quando vier a hora de chorar já eu não estarei viva há muito tempo. Só acontecerá quando as catástrofes eliminarem a humanidade e, com ela, as palavras e, com elas, o que o António escreveu. Esse caudal.

Comparam-no alguns a um menino autocentrado e pronto a fascinar-se. O que há nele, sobretudo, é uma nobre e sábia rebelião, a que não dobra ante a realidade e quer ver tudo e ligar tudo com os fios que a luz e a pressa ocultam aos comuns. Os fios que ele descobria entre as palavras.

Hélia Correia
http://www.youtube.com/watch?v=NCID3781Xcg

Incertezas ou Evidências

Ninguém me disse: Vai por este caminho de água
ou Segue esta vereda silenciosa
Eu vivia na obscuridade com uma lâmpada negra
e a tortura do infinito na minha cabeça esguia
Mas eu amava os muros com insectos e urtigas
e os campos de verdura leve e os límpidos regatos
era um homem da terra que queria pertencer à terra
e consagrá-la numa relação viva e fértil
Eu queria construir com a matéria espessa
um edifício solar com amplas vidraças
e um terraço aberto à dinâmica languidez do mar
Não sei se o que fiz tem a solidez flexível
de um corpo vegetal mas com extensas pedras
Os que o habitarem talvez se deslumbrem com as claras planícies
e amem a tranquilidade misteriosa dos vales escuros
Mas para mim não é mais que um amontoado de folhas
algumas verdes outras secas e todas o vento varrerá

António Ramos Rosa
http://www.youtube.com/watch?v=he-R7b-15e0