As aldeias

                           

                              Eu gosto das aldeias sossegadas,

                              com o seu aspecto calmo e pastoril,

                              erguidas nas colinas azuladas,

                              mais frescas que as manhãs finas de Abril.

                              Pelas tardes das eiras, como eu gosto

                              de sentir a sua vida activa e sã!

                              Vê-las na luz dolente do sol-posto,

                              e nas suaves tintas da manhã!...

                              As crianças do campo, ao amoroso

                              calor do dia, folgam seminuas,

                              e exala-se um sabor misterioso

                              de agreste solidão das suas ruas.

                              Alegram as paisagens as crianças

                              mais cheias de murmúrios do que um ninho:

                              e elevam-nos às coisas simples, mansas,

                              ao fundo, as brancas velas dum moinho.

                              Pelas noites de Estio, ouvem-se os ralos

                              zunirem nas suas notas sibilantes...

                              E mistura-se o uivar dos cães distantes

                              com o cântico metálico dos galos.

                              Gomes Leal

                              (pintura de José Malhoa)
                              https://www.youtube.com/watch?v=ntD9oG5jbK8

Portugal de todo o mundo

                               

                                   Meus avós,  que o mar levou,
                                   Rasgaram águas sem fim.
                                   Neto sou de quem n-o sou!
                                   Se canto, é que o mar entrou
                                   Faz ondas dentro de mim...

                                  Queixas de longe, da História
                                  Trágico-Marítima, ainda
                                  Choram na minha memória,
                                  E me obcecam da inglória
                                  Lamentação que não finda...

                                  Mortos, morrei! afogados,
                                  Acabai de vos sumir!
                                  Afundai-os, mares coalhados!
                                  Ondas, abafai seus brados!,
                                  Que eu quero poder dormir...

                                  Quero encolher-me em descanso
                                  Debaixo dos cobertores,
                                  Dormir um soninho manso,
                                  Numa cama sem balanço
                                  Nem gelados vis suores...

                                  Quero ser eu, simplesmente,
                                  Sem tal Passado nos ombros
                                  E tais Futuros na frente
                                  Que o meu claro olhar vidente
                                  Se ofusque de febre e assombros...

                                  José Régio
                                  (painéis de Almada Negreiros)
                                  https://www.youtube.com/watch?v=Nb_S58E7dd0
                         

Domingo

                             

                                Ficou-lhe a paz. Do tempo

                                em que, movido o olhar à santidade,

                                parávamos no campo vendo

                                correr a água e adubar-se o caule

                                que abrirá sua roda de sustento

                                à fadiga do homem, que uma coroa de aves

                                reconhece no ar, de estar aberto

                                à cálida saúde da passagem.

                                Depois da missa, pelo domingo adentro,

                                crescia esta saudade

                                fresquíssima de estarmos tão atentos

                                à tarefa que, sem nós, a tarde

                                cumpre na terra. E mesmo ao pensamento

                                que amadurece nas árvores,

                                tocadas longe, no estremecimento

                                que se enreda por nós e em nós se abre.

                                Ficou-lhe a paz. O doce movimento

                                que nos inclina para a primeira idade.

                                Fernando Echevarria
                                (pintura de Kandinsky)
                                https://www.youtube.com/watch?v=H62BRsqEruE

Esse ladrão!

                           

                               O tempo é um ladrão
                               que me está sempre a roubar.
                               Levou-me este dia tão bom
                               e que passou a correr.
                               Já só o posso lembrar.

                               Já me tinha levado o dia de ontem,
                               a semana, o mês inteiro
                               e esses anos todos que lá vão.
                               Sim, onde é que eles estão?

                               E se fosse só isso. Pelo caminho,
                               leva-nos avós, pais, irmãos, amigos,
                               até os animais de estimação.
                               Não conheço pior (ou será melhor?) ladrão.
                               E ninguém o prende, o põe na prisão?

                               Está na hora. São horas. Que horas são?
                               É ele, a empurrar-nos para a saída.
                               De quê? Da vida.
                               É escandaloso! Uma indecência!
                               No mínimo, é uma anomalia.
                               Ele leva-nos a infância, a inocência,
                               a juventude, o cabelo, a energia.
                               Por fim, leva-nos a nós, também,
                               diz que é tarde, que a luz se apagou,
                               que a porta já está fechada.

                               E ninguém o impede? E ninguém faz nada?

                              Álvaro Magalhães
                              (pintura de Salvador Dali)
                              https://www.youtube.com/watch?v=CRfPutZp5hs