Nápoles

Fui tomada por uma exaustão que, por mais que tentasse repousar, não queria passar. Pela primeira vez fiz gazeta. Faltei à escola, creio, quinze dias, e nem a António disse que já não conseguia estudar, que queria desistir. Saía à hora habitual, passeava toda a manhã a pé pela cidade. Aprendi muito sobre Nápoles, nesse período. Remexia os livros usados das bancas do mercado de Port'Alba, assimilava títulos sem querer, nomes de autores, prosseguia em direcção a Toledo e ao mar. Ou subia ao Vomero pela Via Salvator Rosa, chegava a San Martino, descia pelo Petraio. Ou então explorava a Doganella, ia até ao cemitério, cirandava pelas alamedas silenciosas, lia os nomes dos mortos. Por vezes, jovens vadios, velhos patetas, até senhores distintos de meia-idade, iam-me no encalço, fazendo-me propostas obscenas. Apressava o passo de olhos baixos, fugia sentindo o perigo, mas não desistia. Pelo contrário, quanto mais fazia gazeta à escola mais aquelas manhãs de vadiagem alargavam o rasgão na rede de obrigações escolares que me aprisionava desde os seis anos de idade. Na devida hora regressava a casa e ninguém suspeitava de que eu, e logo eu, não tina ido à escola.

Elena Ferrante
https://www.youtube.com/watch?v=X24wnVcBMLg

A flor

Acerca do Vesúvio poderíamos dizer alguma coisa. Ficou
no seu cume uma nuvem e o vento nem sequer a afasta. Talvez seja
uma recordação que veio ter connosco. Caminhemos
nessa direcção, porque é devagar que os nossos passos se dirigem
para o tempo. A vegetação procura o interior das cinzas.
O mar fica próximo; existe também um rio. Ao longe principiaram a cultivar
os campos. Outrora, ao descer da lava, julgo que todos estavam
adormecidos. Há quem diga que foi o sono que a trouxe,
aquecida por tantos corpos ali deitados, vasos da sua própria
nudez agora sujeita a um calor desconhecido. Que sonhos
podem existir aqui? Ficaram perdidos, dispersos pelos caminhos
sem saída de quem desperta. As mãos tocam
as chamas nelas ocultas, as fendas que se abrem mais ao encontrarmos
estas sementes iluminadas. Sempre foi igual a sombra
que as colunas deixam umas nas outras. Passamos entre elas. Talvez
uma flor calcinada conserve ainda o seu perfume.

Fernando Guimarães
https://www.youtube.com/watch?v=v9E9fv6zr18

Tentando compreender Gordon Matta-Clark

Como é triste…

Este bairro agoniza

Ruas quase desertas

Casas abandonadas

Lixo, muito lixo

Ruas esburacadas e negras.

Pobres habitantes

Empurrados

Para a periferia!

Outros virão

Instalar-se aqui

Nos novíssimos prédios

Em construção.

(Isto valoriza a zona.

E é bom para o turismo!)

Instintivamente

Apanho um pedaço de papel

Miro-o, remiro-o

Amarroto-o com as duas mãos

Aliso-o vagarosamente

Com a tesoura faço uns cortes

Um picotado

E volto a amarrotá-lo

Levo um pedacinho à boca

E mastigo-o

Devagar

A saborear

E eureka, entendi!

Ok, Gordon Matta-Clark,

Tens toda a razão,

Os tempos mudaram,

A arte já não cabe

No aconchego dos museus.

Ficaram célebres

As tuas intervenções

Nas casas abandonadas

Mostrando novas formas de olhar

E agitando as consciências…

Ok, Gordon Matta-Clark,

Mais uma vez concordo contigo.

A arte é frugal

Total

Para ser comida

E vivida

Mortal

Como todos nós.

HN  1 Nov. 2017
https://www.youtube.com/watch?v=UW2MWOML_mI