Makèzú

                 

                    - "Kuakié!... Makèzú, Makèzú..."
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                    O pregão da avó Ximinha
                    É mesmo como os seus panos.
                    Já não tem a cor berrante
                    Que tinha nos outros anos.

                    Avó Xima está velhinha
                    Mas de manhã, manhãzinha,
                    Pede licença ao reumático
                    E num passo nada prático
                    Rasga estradinhas na areia...

                    Nem criados, nem pedreiros
                    Nem alegres lavadeiras
                    Dessa nova geração
                    Das "venidas de alcatrão"
                    Ouvem o fraco pregão
                    Da velhinha quitandeira.

                    - "Kuakié!...Makèzú, Makèzú..."
                    - "Antão, véia, hoje nada?"
                    - "Nada, mano Filisberto...
                    Hoje os tempo tá mudado..."

                    Viriato da Cruz
                    (arte de António Ole)
                    https://www.youtube.com/watch?v=6zIiPcv7kj0

Viagem através da Luz

                   

                        ...Não nos contenta o brilho das estrelas
                        nem o mar da lua
                        em noite escura feita transparências,
                        procuramos a alegria dos cristais
                        que brilham eternos pelas noites

                        a frescura dum clarim de luz
                        um cântico submerso de palavras sempre novas
                        caídas sobre a terra
                        entre o veio deslumbrado das nossas mãos.

                        Somos um turbilhão de vozes
                        levantadas na planície sem contornos
                        mas plena de horizontes decepados,
                        céus de azul em brasa
                        no breu oculto que acende o culto e o rasto
                        por onde vamos adivinhando os caminhos
                        que nunca andámos

                        como sílabas dum poema
                        correndo ritmado em minhas veias
                        desfraldando a vertigem de estar aqui
                        a respirar o aroma agridoce das flores do silvado
                        à sombra amiga duma velha alfarrobeira
                        ou o salitre que vem dos oceanos
                        numa praia de luz e vento
                        a dar de frente no nosso rosto.

                        Vieira Calado
                        (fotografia de Miguel Claro)
                        https://www.youtube.com/watch?v=aniUSMYF3BE

Não há nada...

             

                Não há nada que canse estas crianças.
                Pulam e gritam, de regresso a casa,
                após longo passeio, como se
                fosse apenas um caso de memória
                o cansaço que traziam nas pernas e na noite.

                Gritam, pulam,brigam,
                já esquecidos de que estavam cansados.

                É horrorosa esta energia indomável,
                sem graça e sem encanto, que deleita e baba
                os que fazem mentalmente os filhos que não querem ter
                ou que não podem ter, ou que perderam.

                Eu sei que é a vida - a vida, oh sim, a vida -            
                manifestando-se nesses uivos, neste gosto
                da grosseria, da brutalidade, e de andar sujo,
                despenteado e descalço, o gosto
                fascinante e medonho da degradação.

                Não há nada que canse estes animais
                que amamos com tédio, e pelos quais tememos
                o futuro e a morte, ou mesmo os olhos deles.

                Belas as crianças? Se o forem.
                E porque o hão-de ser por serem minhas?
                E por que hei-de fingir que as amo como gente,
                se ninguém pensou nelas para serem feitas?
                E porque hei-de aceitar que seja amor
                este teimoso orgulho de ter crias?

                Não há nada que canse estas crianças,          
                nem mesmo o desespero de que o sejam.

                Jorge de Sena
                https://www.youtube.com/watch?v=Fs3oSwgy3QM
           

Noitinha

                      

                          A noite sobre nós se debruçou...
                          Minha alma ajoelha, põe as mãos e ora!
                          O luar, pelas colinas, nesta hora,
                          É água dum gomil que se entornou...

                          Não sei quem tanta pérola espalhou!
                          Murmura alguém pelas quebradas fora...
                          Flores do campo, humildes, mesmo agora,
                          A noite os olhos brandos lhes fechou...

                          Fumo beijando o colmo dos casais...
                          Serenidade idílica das fontes,
                          E a voz dos rouxinóis nos salgueirais...

                          Tranquilidade...calma...anoitecer...
                          Num êxtase, eu escuto pelos montes
                          O coração das pedras a bater...

                          Florbela Espanca
                          (pintura de Teresa Neto)
                          https://www.youtube.com/watch?v=VFOHe39llg8
                        

Poema em duas línguas gémeas para Joan Miró

                     Mira miró mira mira

                                                 a phormiga

                                       madre antiga          da fadiga

                                           que labora la tierra antiga

                                            dadivosa             negro-rosa

                                             almirantenientemerosa

                                             y almirambolante pira

                                                             fulgurante

                                                        de los niños
                                                        soninem sod

                                   Mira miró mira mira
                                              
                                            por ordem de miramar

                                              o céu, a terra [ do ar]

                                    onde um pájaro admira             no ar

                                                     Miró         a          mirar



                                Mário Cesariny
                                (pintura de Miró)
                                https://www.youtube.com/watch?v=2SKD5dWzV4s