Ultimamente estão acontecendo algumas coisas boas na TV. Uma
delas é a atenção que se está dando a astros e estrelas, de grande fama, ou de
pelo menos alguns anos de Cinderela, e que estão no seu canto completamente
esquecidos. E também se verifica uma volta completa, decisiva à brasilidade, ao
que é o nosso caso. E isso me faz citar os festivais e um moço, que esse não
está perdido no passado nosso, enganoso e morto e enterrado. É o moço Chico
Buarque, para sempre moço, e a sua inolvidável Banda, que tanta gente cantou e
trauteou, nas ruas, distraidamente, enquanto pensava e enquanto passava.
Poesia do cotidiano a sua, nada de muitos vôos, nem de amor
desesperado. Apenas a banda, a menina na janela, a excitada curiosidade de
cidade pequena, em principal, da molecada. Entre esses moleques o nosso Chico.
A letra é de poeta de hoje, cheia de profundo desencanto, muito moderno, de
quem nada crê, a não ser que tudo passa. Afirma que um gosto, depois que acaba,
deixa o desgosto maior, mas afinal não altera em nada a miserável da vida (é o
Chico Buarque quem acha isto, eu não). Assim à moda do velho pessimista Machado
que dizia: um relâmpago deixa a escuridão mais escura.
No entanto o moço Chico tem um pessimismo sorridente, vê-se
que teve na infância a vivência dessas bandinhas deliciosas, que sacodem de
quando em quando, nas madrugadas das festas do padroeiro, as cidadezinhas,
normalmente muito paradas e muito quietas. E porque é poeta, e porque adolesceu
nessas mágoas de amor, e porque tem dessas experiências interiores e
interioranas, consegue fazer vibrar o provinciano que dorme em cada um de nós.
Ora direis! Ouvir a banda!...
E eu vos direi: ouvir, ver e cantar!
Pois foi essa a premiada, num festival da época, rico de
tantas músicas trabalhadas, inspiradas, feitas por gente do metiê.
Parece que foi daí para diante que ficou provada a
importância de ser autêntico. Os ritmos que nos tocam são ainda os que vêm em
seguimento a uma tradição que lembra Noel Rosa, e que parece extinta, mas
felizmente continua.
De todas as receitas que nos dão esperança de salvação, é a
arte a mais segura. A filosofia que foi o cavalo de batalha dos antigos, muito
nos ajudou a alguns, a sermos as criaturas que hoje somos. Mas a arte é mais
democrática. Ela nos alcança, sem distinção de inteligência, de gosto, de
conhecimentos, de modo de vida, de posição social, de idade, de vivência, de
termos ou não freqüentado escolas, de sermos tristes ou alegres, de estarmos
vivos ou quase mortos. Há de tudo para todos. Esse o valor novo da televisão. A
fartura, a benesse, a escolha fácil, ao alcance de qualquer um, o acesso total,
que a filosofia somente dá às gotas, e aos conformes. A ação televisiva nos
faculta tudo isto, difundindo duas das artes, a um tempo, a Poesia e a Música,
por intermédio dos compositores e dos letristas.
Destes, Chico Buarque não poderá ser relembrado, porque
jamais foi esquecido. Ele continua, como os bardos e os vates, sendo o nosso
aedo, cantando brasilidade.
