Lisboa (1)

              por trás dos muros da cidade
           no seu coração profundo de alicerces
           de argilas e de sísmicos arroios - cresce uma voz
           que sobe e fende a brandura das casas

            da escrita dos inumeráveis povos quase
            nada resta - deitas-te exausto na lâmina da lua
            sem saberes que o tejo te corrói e te suprime
            de todas as idades da europa

            mais além - para os lados do corpo - permanece
            a tosse dos cacilheiros os olhos revirados
            dos mendigos - o tecto onde um navio
            nos separa de um vácuo alimentado a soro

            plátanos brancos recortam-se luminescentes no olhar
            de quem nos olha contra um céu desesperado - jardim
            de íris açucenas palmeiras cobertas de rocio e
            a ponte que nos leva aos campos do sul - lisboa

            lugar derradeiro do riso
            que já não te pode salvar do cemitério dos prazeres

            e morres
            carregado de tristezas e de mistérios - morres 
            algures
            sentado numa praceta de bairro - o olhar fixo
            no inferno marítimo das aves

            Al Berto
            (pintura de Cândido Costa Pinto)
            https://www.youtube.com/watch?v=AMJ3YivXWRY

As escavações

           Esta cidade é aquela que ficou
         dentro de nós. Depois escavaremos
         porque outras mais existem. São aquelas
         invisíveis agora, mas que havia

         ao longo das camadas sobrepostas
         pelo tempo ou talvez só pela cinza
         ardente, pelos fetos destas chamas
         mais altas, pela febre em que perdemos

         a memória. De novo, ao procurá-las
         talvez se encontrem próximas de um rio
         que as venha reflectir. Serão apenas

         não os jardins, as ruas, estas casas
         mas a pureza extrema em que se afastam
         de nós. Iguais ao nada. Sem imagens.

         Fernando Guimarães
         (street art - Whils/Pichel Pancho)
         https://www.youtube.com/watch?v=pnLaYkogqtU

E M Melo e Castro

INFOPOEMA

POESIA VISUAL

todos os poemas são visuais

porque são para ser lidos

com os olhos que veem

por fora as letras e os espaços

mas não há nada de novo

em tudo o que está escrito

é só o alfabeto repetido

por ordens diferentes

letras palavras formas

tão ocas como as nozes

recortadas em curvas e lóbulos

do cérebro vegetal : nozes

os olhos é que veem nas letras

e nas suas combinações

fantásticas referências

vozes sobretudo da ausência

que é a imagem cheia

que a escrita inflama

até ao fogo dos sentidos

e que os escritos reclamam

para se chamarem o que são

ilusões fechadas para

os olhos abertos verem

                      https://www.youtube.com/watch?v=y1l_PmLPqQE

Sísifo

                     
                         Recomeça...
                         Se puderes,
                         Sem angústia e sem pressa.
                         E os passos que deres,
                         Nesse caminho duro
                         Do futuro,
                         Dá-os em liberdade.
                         Enquanto não alcances
                         Não descanses.
                         De nenhum fruto queiras só metade.

                         E, nunca saciado,
                         Vai colhendo
                         Ilusões sucessivas no pomar.
                         Sempre a sonhar
                         E vendo,
                         Acordado,
                         O logro da aventura.
                         És homem,não te esqueças!
                         Só é tua a loucura
                         Onde, com lucidez, te reconheças.

                         Miguel Torga
                         (arte de Zhang-Kechun)

Natividade

                     

                              Brilhai lua de oiro
                       nasceu o menino.
                       Brilhai até que traga a madrugada 
                       sua luz de copo azul,
                       manhã de frio cristal.

                       Os anjos suspendem o canto
                       voam pelo rombo da telha alta da
                       fábrica.
                       Já entram os primeiros pastores.
                       No fogareiro de barro

                       São José aquece a faixa
                       que vai sentir o indefeso menino.
                       A cesta dos ovos é o presente
                       perfeito
                       desenhado pelas aves.

                       Brilhai luz do meio-dia
                       como se descessem de deus
                       raios azuis de incenso.

                       João Miguel Fernandes Jorge
                       ( retábulo do Paraíso, atrib. a Gregório Lopes)
                       https://www.youtube.com/watch?v=8j6MAFUoOTg        

Tartaruguinhas

Ira sempre esperou o dia em que as tartarugas-rosa vinham do mar. Quando o calor subia, tudo ficava de olho, à coca, predadores alados, marinhos, humanos, na expectativa dos ovos. Então o dia chegava e elas emergiam das águas aos milhares, gigantes de meia tonelada, dois metros de comprimento, trepavam pela areia com as suas patas nadadeiras, as suas cabeças de milhões de anos, cada uma escolhia um lugar para escavar o buraco, enterrava dezenas e dezenas de ovos, cobria-os e voltava ao mar.

A primeira vez que viu isto, Ira perguntou à avó se eram todas mães, ou os pais também tinham ovos. A avó disse que não, que os pais tartaruga nadam pelos oceanos toda a vida, que é lá que põem a sua semente nas mães, e nunca voltam a pisar a praia onde nasceram. Mas daí a lua-e-meia, explicou, ele poderia ver os bebés tartaruga, machos e fêmeas. Ira fez as contas e começou a ir à praia. Até que certa noite aconteceu, milhares de bebés cor-de-rosa começaram a brotar dos buracos, sacudindo a areia, e imediatamente, freneticamente correram na direcção da água. O luar iluminava aquela maratona épica, aqueles metros em que tudo rivalizava para lhes roubar a vida. Ira só pensava que tinham nascido há segundos, sozinhos no mundo, sem pai nem mãe, e sabiam para onde ir, o que fazer. Que segredo era esse com que já nasciam?

Anos depois, na cidade aprendeu que só sobrevive um em cada cem bebés-tartaruga. Quando chegam a adultos, fecundam com outros uma mesma fêmea, que no grande calor voltará a Alendabar para enterrar os seus ovos, recomeçando tudo. E se a temperatura da areia for acima de trinta graus, o ovo será fêmea.

Alexandra Lucas Coelho
https://www.youtube.com/watch?v=1oiximotlME

Homero

                            

                  Escrever o poema como um boi lavra o campo
                  Sem que tropece no metro o pensamento
                  Sem que nada seja reduzido ou exilado
                  Sem que nada separe o homem do vivido

                  Sophia de Mello Breyner Andresen
                  (pintura de Miró)
                  https://www.youtube.com/watch?v=55yJJiwrmAw