Natal

“O Natal não é ornamento: é fermento

É um impulso divino que irrompe pelo interior da história
Uma expectativa de semente lançada
Um alvoroço que nos acorda
para a dicção surpreendente que Deus faz
da nossa humanidade

O Natal não é ornamento: é fermento
Dentro de nós recria, amplia, expande

O Natal não se confunde com o tráfico sonolento dos símbolos
nem se deixa aprisionar ao consumismo sonoro de ocasião
A simplicidade que nos propõe
não é o simplismo ágil das frases-feitas
Os gestos que melhor o desenham
não são os da coreografia previsível das convenções

O Natal não é ornamento: é movimento
Teremos sempre de caminhar para o encontrar!
Entre a noite e o dia
Entre a tarefa e o dom
Entre o nosso conhecimento e o nosso desejo
Entre a palavra e o silêncio que buscamos
Uma estrela nos guiará
O Natal não é ornamento"

José Tolentino Mendonça
(pintura de El Greco)
https://www.youtube.com/watch?v=IpaZlGK31BU

A uns anos

                               

                                  Dura a vida como a flor;
                                  Mas dura uma eternidade
                                  Passada na ansiedade,
                                  Passada no dissabor.

                                  Quando a fortuna bafeja
                                  O frágil baixel da vida,
                                  Nunca parece comprida,
                                  Por mais comprida que seja.

                                  Ora tendo vós a sorte
                                  De ver hoje a vosso lado
                                  O vosso filho adorado,
                                  Vossa adorada consorte,

                                  A natural alegria
                                  Vos faz cair num engano;
                                  Vós não fazeis mais um ano... -
                                  Fazeis mas é - mais um dia.

                                  João de Deus
                                  (caricatura de Rafael Bordalo Pinheiro)
                                  https://www.youtube.com/watch?v=Q0HDwGaU_24

Para o meu velho Layton

Ele oculta a sua dor sem dono
em frases de amor
da mesma maneira que um gato esconde as fezes
debaixo das pedras e aparece durante o dia,
arrogante, limpo, rápido, disposto
a caçar ou dormir ou a perecer de fome.
...
A cidade recebe-o com lixo
que ele interpreta como um elogio
à sua musculatura. Cascas de laranja,
latas, tripas chovendo como papel de teletipo.
Durante algum tempo ele destruiu as suas noites
com a sua sombra refletida na janela da lua cheia
enquanto espiava a paz da gente vulgar.
...
Uma vez invejou-os. Agora com um feliz
uivo saltava de monumento em monumento,
penetrava nos seus lugares mais sagrados, ébrio
de saber quão perto vivia dos mortos
debaixo da terra, ébrio de sentir o muito que queria
aos seus irmãos que ressonavam, os velhos e as crianças da cidade. 

Leonard Cohen
trad. de Vasco Gato
(auto-retrato de Leonard Cohen) 
https://www.youtube.com/watch?v=v0nmHymgM7Y

Discurso

DEDICATÓRIA

À República de Genebra

MAGNÍFICOS, MUITO HONRADOS E SOBERANOS SENHORES,

Tendo tido a felicidade de nascer entre vós, como poderia eu meditar sobre a igualdade que a natureza pôs entre os homens e sobre a desigualdade que eles instituíram, sem pensar na profunda sabedoria com a qual uma e outra, felizmente combinadas nesse Estado, concorrem, da maneira mais próxima da lei natural e mais favorável à sociedade, para  a manutenção da ordem pública e para a felicidade dos particulares?...

Quanto me é doce poder colocar entre os nossos melhores cidadãos esses zelosos depositários dos dogmas sagrados autorizados pelas leis, esses veneráveis pastores das almas, cuja viva e doce eloquência leva tanto mais aos corações as máximas dos Evangelhos quanto começam sempre por praticá-las eles próprios! Toda a gente sabe com que sucesso a grande arte do púlpito é cultivada em Genebra. Mas, muito acostumados a ouvir falar de uma maneira e a fazer de outra, poucos sabem até que ponto o espírito do cristianismo, a santidade dos costumes, a severidade para consigo mesmo e a doçura para com os outros reinam no corpo dos nossos ministros.

Jean-Jacques Rousseau
https://www.youtube.com/watch?v=9-btdB6IxhU

Genebra

Genebra em Dezembro

Campos de neve e píncaros distantes
Sinos que morrem
Asas brancas em frios céus distantes
Águas que correm.

Canais como caminhos prisioneiros
Em busca de saída
Para os mares, os grandes, traiçoeiros
Mares da vida.

Cisnes em bando interrogando as águas
Do Ródano, cativas
Ruas sem perspectivas e sem mágoas
Fachadas pensativas.

Chuva fina tangendo namorados
Sem amanhã
Transitando transidos e apressados
Pont du Mont Blanc.

Relógios pontuais batendo horas                
Aqui, ali, adiante
Vida sem tempo pela vida afora
Tédio constante.

Tédio bom, tédio conselheiro, tédio
Da vida que não é
E para a qual há sempre bom remédio
Do bar do "Rabelais".

Vinicius de Moraes

https://www.youtube.com/watch?v=W50lMWdWEfo

Aurora Boreal

Tenho quarenta janelas
nas paredes do meu quarto.
Sem vidros nem bambinelas
posso ver através delas
o mundo em que me reparto.
Por uma entra a luz do Sol,
por outra a luz do luar,
por outra a luz das estrelas
que andam no céu a rolar.
Por esta entra a Via Láctea
como um vapor de algodão,
por aquela a luz dos homens,
pela outra a escuridão.
Pela maior entra o espanto,
pela menor a certeza,
pela da frente a beleza
que inunda de canto a canto.
Pela quadrada entra a esperança
de quatro lados iguais,
quatro arestas, quatro vértices,
quatro pontos cardeais.
Pela redonda entra o sonho,
que as vigias são redondas,
e o sonho afaga e embala
à semelhança das ondas.
Por além entra a tristeza,
por aquela entra a saudade,
e o desejo, e a humildade,
e o silêncio, e a surpresa,
e o amor dos homens, e o tédio,
e o medo, e a melancolia,
e essa fome sem remédio
a que se chama poesia,
todos os risos e choros,
todas as fomes e sedes,
tudo alonga a sua sombra
nas minhas quatro paredes.

Oh janelas do meu quarto,
quem vos pudesse rasgar!
Com tanta janela aberta
Falta-me a luz e o ar.

António Gedeão
(Foto de Té Militão, Nov. 2016)
https://www.youtube.com/watch?v=O4vN3w5Y3c8

Cortina

                       

                         Que a Morte, quando vier,
                         não venha matar um morto.
                         Quero morrer em pujança.
                         Quero que todos lamentem
                         a ceifa de uma esperança

                                       - não sendo eu já bem de mim
                                       nem do meu sonho também,
                                       mas sendo um sonho já deles;
                                       já tão deles que hão-de crer
                                       que o levantaram; tão seu
                                       que, ao secar, lhes vai doer
                                       e vai deixar
                                       pedaços vivos nas mãos
                                       (cristais quebrados rasgando-as),
                                       saudades vivas no olhar.

                      Quero morrer com os dedos
                      a quatro dedos do Céu,
                      pra que depois pensem que eu
                      só por morrer não cheguei;
                      só não cheguei por traição
                                       (pra que não saibam que a Morte
                                       foi a minha salvação).


                     Sebastião da Gama
                     (pintura de José Escada)
                     http://www.rtp.pt/tarquivo/index.php?article=1760&tm=23&visual=4

Makèzú

                 

                    - "Kuakié!... Makèzú, Makèzú..."
                    ...................................................
                    O pregão da avó Ximinha
                    É mesmo como os seus panos.
                    Já não tem a cor berrante
                    Que tinha nos outros anos.

                    Avó Xima está velhinha
                    Mas de manhã, manhãzinha,
                    Pede licença ao reumático
                    E num passo nada prático
                    Rasga estradinhas na areia...

                    Nem criados, nem pedreiros
                    Nem alegres lavadeiras
                    Dessa nova geração
                    Das "venidas de alcatrão"
                    Ouvem o fraco pregão
                    Da velhinha quitandeira.

                    - "Kuakié!...Makèzú, Makèzú..."
                    - "Antão, véia, hoje nada?"
                    - "Nada, mano Filisberto...
                    Hoje os tempo tá mudado..."

                    Viriato da Cruz
                    (arte de António Ole)
                    https://www.youtube.com/watch?v=6zIiPcv7kj0

Viagem através da Luz

                   

                        ...Não nos contenta o brilho das estrelas
                        nem o mar da lua
                        em noite escura feita transparências,
                        procuramos a alegria dos cristais
                        que brilham eternos pelas noites

                        a frescura dum clarim de luz
                        um cântico submerso de palavras sempre novas
                        caídas sobre a terra
                        entre o veio deslumbrado das nossas mãos.

                        Somos um turbilhão de vozes
                        levantadas na planície sem contornos
                        mas plena de horizontes decepados,
                        céus de azul em brasa
                        no breu oculto que acende o culto e o rasto
                        por onde vamos adivinhando os caminhos
                        que nunca andámos

                        como sílabas dum poema
                        correndo ritmado em minhas veias
                        desfraldando a vertigem de estar aqui
                        a respirar o aroma agridoce das flores do silvado
                        à sombra amiga duma velha alfarrobeira
                        ou o salitre que vem dos oceanos
                        numa praia de luz e vento
                        a dar de frente no nosso rosto.

                        Vieira Calado
                        (fotografia de Miguel Claro)
                        https://www.youtube.com/watch?v=aniUSMYF3BE

Não há nada...

             

                Não há nada que canse estas crianças.
                Pulam e gritam, de regresso a casa,
                após longo passeio, como se
                fosse apenas um caso de memória
                o cansaço que traziam nas pernas e na noite.

                Gritam, pulam,brigam,
                já esquecidos de que estavam cansados.

                É horrorosa esta energia indomável,
                sem graça e sem encanto, que deleita e baba
                os que fazem mentalmente os filhos que não querem ter
                ou que não podem ter, ou que perderam.

                Eu sei que é a vida - a vida, oh sim, a vida -            
                manifestando-se nesses uivos, neste gosto
                da grosseria, da brutalidade, e de andar sujo,
                despenteado e descalço, o gosto
                fascinante e medonho da degradação.

                Não há nada que canse estes animais
                que amamos com tédio, e pelos quais tememos
                o futuro e a morte, ou mesmo os olhos deles.

                Belas as crianças? Se o forem.
                E porque o hão-de ser por serem minhas?
                E por que hei-de fingir que as amo como gente,
                se ninguém pensou nelas para serem feitas?
                E porque hei-de aceitar que seja amor
                este teimoso orgulho de ter crias?

                Não há nada que canse estas crianças,          
                nem mesmo o desespero de que o sejam.

                Jorge de Sena
                https://www.youtube.com/watch?v=Fs3oSwgy3QM
           

Noitinha

                      

                          A noite sobre nós se debruçou...
                          Minha alma ajoelha, põe as mãos e ora!
                          O luar, pelas colinas, nesta hora,
                          É água dum gomil que se entornou...

                          Não sei quem tanta pérola espalhou!
                          Murmura alguém pelas quebradas fora...
                          Flores do campo, humildes, mesmo agora,
                          A noite os olhos brandos lhes fechou...

                          Fumo beijando o colmo dos casais...
                          Serenidade idílica das fontes,
                          E a voz dos rouxinóis nos salgueirais...

                          Tranquilidade...calma...anoitecer...
                          Num êxtase, eu escuto pelos montes
                          O coração das pedras a bater...

                          Florbela Espanca
                          (pintura de Teresa Neto)
                          https://www.youtube.com/watch?v=VFOHe39llg8
                        

Poema em duas línguas gémeas para Joan Miró

                     Mira miró mira mira

                                                 a phormiga

                                       madre antiga          da fadiga

                                           que labora la tierra antiga

                                            dadivosa             negro-rosa

                                             almirantenientemerosa

                                             y almirambolante pira

                                                             fulgurante

                                                        de los niños
                                                        soninem sod

                                   Mira miró mira mira
                                              
                                            por ordem de miramar

                                              o céu, a terra [ do ar]

                                    onde um pájaro admira             no ar

                                                     Miró         a          mirar



                                Mário Cesariny
                                (pintura de Miró)
                                https://www.youtube.com/watch?v=2SKD5dWzV4s

No fim do verão

                               

                                 No fim do verão as crianças voltam,
                                 correm no molhe, correm no vento.
                                 Tive medo que não voltassem.
                                 Porque as crianças às vezes não
                                 regressam. Não se sabe porquê
                                 mas também elas
                                 morrem.
                                 Elas, frutos solares:
                                 laranjas romãs                  
                                 dióspiros. Sumarentas
                                 no outono. A que vive dentro de mim
                                 também voltou; continua a correr
                                 nos meus dias. Sinto os seus olhos
                                 rirem; seus olhos
                                 pequenos brilhar como pregos
                                 cromados. Sinto os seus dedos
                                 cantar com a chuva.
                                 A criança voltou. Corre no vento.

                                 Eugénio de Andrade
                                 https://www.youtube.com/watch?v=dMwo8eT3c9s

Desenhos da série "Poeta" (Júlio)

                             

                               Vais pela estrada fora:
                               os teus passos de vento
                               percorrem florestas e cidades
                               como se cada hora,
                               cada momento,
                               te desse um novo rosto sem idade.

                               Vais pela estrada sem fim
                               e o teu olhar tem asas;
                               transformas-te em palhaço, em arlequim,
                               e atravessas mil ruas com mil casas
                               onde há sempre um segredo,
                               a música do mundo que se entrega
                               à tua  fantasia.
                               Vá lá, não tenhas medo:
                               cada palavra cega
                               é a luz do teu dia.

                               Nunca desistas - mesmo que procures
                               sem saber onde um sonho antigo,
                               os milagres que esperas
                               algures
                               virão ter contigo.

                               Fernando Pinto do Amaral
                               (desenho de Júlio/ Saúl Dias)
                               https://www.youtube.com/watch?v=zfW31OxTmv4

                         


                             

Um escritor confessa-se

Tinha-me deixado possuir da feitiçaria das coisas ternas da natureza, de que só então dei conta que existiam. Eu reintegrava-me no meio de que derivara, e nessa operação sentia a delícia das delícias. Era como o lagarto que, depois de hibernar, se espreguiça ao sol.

Na nossa propriedade, contígua à casa, a batata, o feijão e outros primores da terra medravam a bom medrar, bafejados pela graça, representada pela abundante água da mina, o esterco dos estábulos, sacho constante e sol. Minha mãe fazia já a sopa com "beijinhas", as vagens tenras que ia ela própria cortar dos feijoeiros, adubando-a a presunto e salpicão. Mandava todas as manhãs tirar batatas novas, tão tenras que bastava friccioná-las na mão fechada para despirem o fino manto da pele. Aferventadas, derretiam-se na boca como bombons. O homem prende-se pela gula, como todo o vivente. Há um sentido que vem após. Com efeito, ao gozo e prazer da liberdade corresponde qualquer órgão no animal, ilocalizado como o da direcção em certos bichos, tão premente que ele lá está ora e sempre, e chega a prevalecer mesmo aos demais sentidos.
Esse sentimento, concluí eu mergulhando no poço escuro interior, era porventura o que acima de tudo me prendia na serra. Aqui eu ia para onde os passos me levavam, em franca locomoção, através de montes e vales, de manhã, à noite, que não havia muro, letreiro, relógio que me limitassem o rumo. Só assim o homem é senhor do espaço, como as aves e os bichos monteses. E, já que fora à cidade buscar olhos para ver, direi mesmo, sentidos para gozar a natureza, pela qual dantes passava com uma indiferença perfeitamente selvagem, gozava-a com todos os poros e à farta.

Aquilino  Ribeiro
(escultura de José Rodrigues)
https://www.youtube.com/watch?v=mFp0L_L_5FE

Ucanha

Ferreirim fica num vale que é a bacia do rio Varosa. O sítio é duma beleza suavíssima, sucedem-se as cortinas de árvores, por toda a parte se esgueiram estreitos caminhos, é como se a paisagem fosse feita de sucessivas transparências, mutáveis à medida que o viajante se desloca. E assim será em todo este percurso de pé-coxinho que o levará a Ucanha, a Salzedas, a Tarouca e a São João de Tarouca, sem dúvida alguma uma das belas regiões que o viajante tem encontrado, por todo um equilíbrio raro, de espaço e cultivo, de habitação de homens e morada natural.

Num salto se chega a Ucanha. Está situada na margem direita do Varosa, já alastrando para o lado de lá, e precisamente junto ao rio está a torre que lhe deu fama. Diga-se logo que é uma construção inesperada no nosso país. O telhado de quatro águas, as altas varandas de pedra assentes em modilhões, a janela de mainel, o arco abatido da passagem, a robustez do conjunto são características que reunidas se não encontram em construções medievais portuguesas. Quem por Itália viajou, não se surpreenderia se lá encontrasse esta torre. Em Portugal, é total surpresa. O viajante namora cá de baixo a preciosa imagem da Virgem coroada, com o Menino ao colo, acomodada numa edícula e protegida por um varandim de ferro. E é terra que estima os seus filhos, como se vê por esta lápide que regista ter cá nascido Leite de Vasconcelos, etnólogo, filósofo e arqueólogo dos melhores, autor de obras ainda hoje fundamentais.

José Saramago
https://www.youtube.com/watch?v=zRS95lsgoW4

Encostas do Douro

O grande pedregulho de que o homem obstinado extrai a melhor fruta do mundo e o melhor vinho do mundo, o líquido dourado que sabe a sol e é um extracto de sol. Criado nas encostas, a um calor senegalesco, o mais perfeito, dizem, é o que ouve ranger a espadela do barqueiro, nos sítios onde o homem bate o queixo com febre, e onde a terra grita de dor ao céu - e o céu sem lhe acudir. É nesta secura de inferno, que aquele tipo que além vês magro e reduzido a pele e osso pela labareda, planta a vinha, cava, escava, calça, sulfata. Ajuda-o a mulher tão feia e seca como ele. Ajuda-o o sol que assa sardinhas nos rails do caminho de ferro. Que diabo de figura é esta, para quem olho com respeito, que se atreveu com o pedregulho e o abriu a marreta e a ferro, e às vezes a dinamite, até pulverizar o chão para lhe meter os bacelos? Donde ninguém tiraria senão pedras, tirou ele, não só o melhor vinho do mundo, mas os figos que sabem a mel e as laranjas como torrões de açúcar que deixam a boca perfumada.
O Douro é o rio mais belo, mais dramático e mais variado de Portugal. Cenários sobre cenários, nos dias soturnos em que o fraguedo lhes parecia ainda mais trágico, com o rio esganado entre pedras e montanhas socalcadas pelo homem, para aguentarem alguns bocados de terra a esboroar-se. O Alto Douro, a terra do vinho fino, é também a terra dos panoramas tétricos, dos sítios onde reina a febre, das povoações concentradas, recozendo ao sola fealdade - uma aqui, outra além, Pocinho, donde vai a linha para Moncorvo.

Maria Angelina - Raul Brandão
https://www.youtube.com/watch?v=jgVWPF3k85s

Tormes

Trepávamos então alguma ruazinha de aldeia, dez ou doze casebres, sumidos entre figueiras, onde se esgaçava, fugindo do lar pela telha vã, o fumo branco e cheiroso das pinhas. Nos cerros remotos, por cima da negrura pensativa dos pinheirais, branquejavam ermidas. O ar fino e puro entrava na alma, e na alma espalhava alegria e força. Um esparso tilintar de chocalhos de guizos morria pelas quebradas...

Jacinto adiante, na sua égua ruça, murmurava:

- Que beleza!

E eu atrás, no burro de Sancho, murmurava:

- Que beleza!

Frescos ramos roçavam os nossos ombros com familiaridade e carinho. Por trás das sebes, carregadas de amoras, as macieiras estendidas ofereciam as suas maçãs verdes, porque as não tinham maduras. Todos os vidros de uma casa velha, com a sua cruz no topo, refulgiram hospitaleiramente quando nós passámos. Muito tempo um melro nos seguiu, de azinheiro a olmo, assobiando os nossos louvores.

Assim, vagarosamente e maravilhados, chegámos àquela avenida de faias, que sempre me encantara pela sua fidalga gravidade. Atirando uma vergastada ao buro e à égua, gritou:- Aqui é que estemos, meus amos! - E ao fundo das faias, com efeito, aparecia o portão da quinta de Tormes, com o seu brasão de armas, de secular granito, que o musgo retocava e mais envelhecia.

Eça de Queiroz
http://www.feq.pt/index.html

Paisagem Portuguesa

Concebe-se, sem dificuldade, a razão de ser da indústria turística, com todos os benefícios que dela possam advir, mas é legítimo não a estimarmos, em tão larga escala, para nós. Sobretudo, porque ao turista preferimos, mil vezes, o forasteiro. Este, não nos incomoda ver e sentir vibrar a nosso lado, sempre que nos encontramos, sem binóculo nem máquina fotográfica, perante um trecho marítimo ou bucólico da nossa paisagem. É que o forasteiro, mesmo oriundo de estrangeira terra, é um ser humano que transporta, quando não ideais, pelo menos objectivos desinteressados e um gosto, bom ou mau, mas muito seu. O outro é um sujeito de gosto convencional e de vontade colectiva. Só irá, em rebanho, aonde o levarem ou lhe disserem que deve ir. Desprovido de sensibilidade e de imaginação, seria, por exemplo, incapaz de perder-se, de propósito, em Sintra, para gozar o prazer de descobrir vistas inéditas, jardins solitários, nascentes ocultas na espessura das encostas. Viaja para cumprir os roteiros oficiais. Consulta o guia, assesta o binóculo, tira fotografias e sorri. Pode ser, internacionalmente, inofensivo - e, até, muito útil - mas macula a paisagem. Por isso a nossa paisagem não gosta de turistas. Eu já sonhei-como-se-visse um florido vale esconder-se, de repente, em densa névoa, por causa da maneira indiscreta, quase insolente, como um turista olhava para ele. Porque, se a paisagem pode ser feminina (no que a palavra sugere de peculiar beleza, de fecunda e carinhosa amorosidade) talvez não exista nenhuma que o seja tanto como a nossa.

Carlos Queiroz
https://www.youtube.com/watch?v=IxCBAGQZsgA

Este é o tempo

Este é o tempo

Da selva mais obscura

Até o ar azul se tornou grades

E a luz do sol se tornou impura

Esta é a noite

Densa de chacais

Pesada de amargura 

Este é o tempo em que os homens renunciam.

Sophia de Mello Breyner Andresen
(pintura de Pollock)
https://www.youtube.com/watch?v=7atmvDynyBg

O Dilúvio

Há muitos dias já, há já bem longas noites 
que o estalar dos vulcões e o atroar das torrentes
ribombam com furor, quais rábidos açoites,
ao crebro rutilar dos coriscos ardentes.

Pradarias, vergéis, hortos, vinhedos, matos,
tudo desapar'ceu ao rude desabar
das constantes, hostis, raivosas cataratas,
que fizeram da Terra um grande e torvo mar.

À flor do torvo mar, verde como as gangrenas,
onde homens e leões bóiam agonizantes,
imprecando com fúria e angústia, erguem-se apenas,
quais monstros colossais, as montanhas gigantes.

É aí que, ululando, os homens como as feras
refugiar-se vão em trágicos cardumes,
O mar sobe, o mar cresce, e os homens e as panteras,
crianças e reptis caminham para os cumes.

Os fortes, sem haver piedade que os sujeite,
arremessam ao chão pobres velhos cansados.
E as mães largam, cruéis, os filhinhos de leite,
que os que seguem depois pisam, alucinados.

Cresce no mar, sobe o mar... e traga, rudemente,
da mais alta montanha o píncaro nevado.
E um tremendo trovão aplaude a vaga arlente,
que envolve, ao despenhar-se, o último condenado.

Cresce o mar, sobe o mar, que já topeta os céus:
e, levada plo fero e desabrido norte,
sua espuma, a ferver, molha o rosto de Deus,
que lhe encontra um sabor nauseabundo de morte...

Cresce o mar, sobe o mar... Cada vaga é uma torre!
No céu, o próprio Deus melancólico pasma...
E, pelos vagalhões acastelados, corre
a Arca de Noé, qual navio-fantasma...

Eugénio de Castro
 (pintura de Francisco Metrass)
 https://www.youtube.com/watch?v=jXxmvsllhCg

las meninas

                                 

                                   eu fico à esquerda no computador.
                                   durante a tarde vou escutando discos.
                                   a teresa foi buscar lápis de cor
                                   e faz na folha grandes asteriscos:

                                   desenha a jarra e a flor e outra flor;
                                   mas como a vassourinha trás dos ciscos
                                   a joana desaustina em derredor:
                                   vai-se à obra da irmã e enche-a de riscos.
                             
                                   no espelho a luz entre água e sombras voga
                                   e em aéreos espaços ma detenho,
                                   com a porta a rasgar-se mais ao fundo.

                                   e o cão. e os sete anões. assim se joga,
                                   do olhar à flor, do lápis ao desenho,
                                   o jogo das meninas com o mundo.

                                   Vasco Graça Moura
                                   (pintura de Renoir)
                                   https://www.youtube.com/watch?v=1-EfSGTdep8

A Sombra do Passado 2

                     

                           Eis-me, outra vez, na terra onde nasci;
                           Sagrada e tosca terra primitiva,
                           Boa terra fecunda, que eu bem sinto
                           Formar meu corpo, minha carne viva!
                           E cobre, igual ao barro duma estátua,
                           Meus ossos que são feitos de saudades...
                           E, se nos campos desabrocha em flores,
                           Em mim, se altera em doidas ansiedades!
                           Boa terra sensível que, à tardinha,
                           Como nós, entristece... e fica a ouvir
                           A voz da escuridão... mas, ao tocar-lhe
                           Um soluço de fonte, é  lírio a abrir.
                       
                           Teixeira de Pascoaes
                           (texto e auto-retrato)
                           https://www.youtube.com/watch?v=XB9w8OCc6_g

Ilha natal

Encontrava-me agora na ilha onde nascera; muitos anos de ausência seguida, e estava ali. Para morrer? O meu centro, o âmago, era esta terra que afinal eu não reconhecia como esperava, com alvoroço, com uma emoção porventura amarga, difícil, mas não desta maneira recuada, como se eu não fosse vulnerável aos prestígios da minha tradição. Aquilo que a vista me dava, basaltos, espumas, corolas altas fremindo, corolas animais, e as ruas e casas, os nomes, evocações de pessoas, factos, instantes vertiginosos e misteriosos, o tormento e o júbilo, os pactos irrevogáveis com o destino próprio, ali, naquele sítio - nenhuma dessas experiências, nada, nenhuma imagem confirmada pelo olhar, ou esse odor de vaza marinha, de jasmins, e o vento trazido das montanhas, nada era vivo, actual, reiterado, circulatório, nada me reatava, um ímpeto do espírito, uma religação; eram coisas, aquelas, conferidas como realidades independentes de mim, arranjos do espaço que uma espécie de indiferença lúcida achava irrecusáveis mas irrecuperáveis na consciência, a consciência não fora abalada. Eu não reconhecia o mundo, aquele. Poderia então morrer, insensível, ali? Só morremos de nós mesmos, e se existe uma figura topográfica, geográfica, talvez seja escolhida ou imposta pela inspiração que dirige profundamente a nossa vida. Esta ilha não se integrava na minha ordem espiritual e fora nela contudo que eu arrecadara os ganhos fundamentais, os primeiros, naquelas imagens, nos acontecimentos por assim dizer nascidos nesses lugares, nascidos deles, ali concebera como reitoria irreversível e inocente aquilo que, com alguma veracidade, alguma retórica, alguma fé, se chamaria destino.
Quase me apetece escrever que a alimentação mítica, a minha, se fizera daquela substância mas os elementos tanto se haviam purificado, de tal maneira tinham sido dispostos, que constituíam um universo autónomo, irreferenciável, absoluto. Fora ali que eu nascera. Mas creio haver quem nasça de si próprio e significa talvez, isto, que nada tenho a ver com a história, que a criei, eu, à história, passe a megalomania se o é.

Herberto Helder
https://www.youtube.com/watch?v=zwHsv_AsSqg

A ilha da Madeira

Agora conheço melhor a Madeira. Passado o primeiro entusiasmo, vejo tudo a frio. Esta ilha é um cenário e pouco mais - cenário deslumbrante com pretensões a vida sem realidade e desprezo absoluto por tudo que lhe não cheira a inglês. Letreiros em inglês, tabuletas em inglês e tudo preparado e maquinado para inglês ver e abrir a bolsa. Eles saem dos paquetes -  e logo o Funchal se arma como um teatro - secos, graves, dominadores; elas saem do mar vestidas de noiva, de bengala na mão e blusa de croché, passeando a sua importância e as suas libras esterlinas em terreno conquistado. Sentado à porta do Golden Gate, ouço o apito do vapor, e já sei o que se vai passar: muda a armação como um cenário de mágica. Surgem homens com grandes chapéus de palha para vender bordados, colares falsos de coral, cestos de fruta; iluminam de repente as lojas, e segue o desfile de tipos. Mas as máquinas de bordo dão o sinal e uma hora depois esta vida fictícia desapareceu e tudo reentra no isolamento e no silêncio.

Mas a Madeira é também uma estação de Inverno com alguns magníficos hotéis. Esta terra quase tropical, cujo calor, no Verão, a viração modera, com excepção dos dias de siroco, em que não se respira, no Inverno é uma delícia. Ar balsâmico, temperatura morna. Imaginem o que será vir de Londres, da borrasca, do frio que enregela, do negrume que enerva e enche as almas de tristeza e de lama, e, com dois dias de vapor, chegar diante da jóia voluptuosa que voga suspensa no azul... O porto é panorâmico. Sabe a fruta o ar fino que entra pelos pulmões - doze graus e o sol doirado caindo a jorros. Há dias tão lindos que a gente tem medo de lhes tocar - imóveis, e de um azul magnético. A vida não tem peso, tudo parece um sonho. As noites são de magia. Rosas por todo a parte. O sopro tépido vem dos montes. E isto bebe-se devagarinho, aos golos - entra nos poros e nas almas e enlanguesce-as. Quem pode acreditar na morte, no frio horrível e eterno, diante da natureza, que nos estende os braços cheia de flores e de perfumes em pleno Inverno?...

Vejamos, porém, o cenário pelo lado de trás... Turismo, álcool e açúcar têm degradado o povo e enriquecido alguns felizes da terra. O homem do Funchal, em contacto com o progresso, transformou-se em hoteleiro, engraxador e chauffeur.
Ora, entre o turismo que tem dado semelhante resultado e a hospitalidade, não hesito em dizer que detesto o turismo, e adoro a hospitalidade. Adoro a antiga Espanha, durante muito tempo rebelde à exploração, recusando a adaptar-se à vontade alheia, e a satisfazer os estrangeiros com um sorriso falso, até ao ponto de mudar usos e costumes para lhes ser agradável. O estrangeiro entra sempre num país de turismo como num hotel - como quem paga. Ora uma nação não deve ser um hotel - e Deus nos livre que o seja!

Raúl Brandão

https://www.youtube.com/watch?v=H2qghj7itIk

A Fada das Crianças

                     

                        Do seu longínquo reino cor-de-rosa,

                        Voando pela noite silenciosa,

                        A fada das crianças, vem, luzindo.

                        Papoulas a coroam, e, cobrindo

                        Seu corpo todo, a tornam misteriosa.

                        À criança que dorme chega leve,

                        E, pondo-lhe na fronte a mão de neve,

                        Os seus cabelos de ouro acaricia —

                        E sonhos lindos, como ninguém teve,

                        A sentir a criança principia.

                        E todos os brinquedos se transformam

                        Em cavalos e soldados e bonecas,

                        Ursos e pretos, que vêm, vão e tornam,

                        E palhaços que tocam em rabecas…

                        E há figuras pequenas e engraçadas

                        Que brincam e dão saltos e passadas…

                        Mas vem o dia, e, leve e graciosa,

                        Pé ante pé, volta a melhor das fadas

                         Ao seu longínquo reino cor-de-rosa.

                        Fernando Pessoa
                        (pintura de Paul Gauguin)
                        https://www.youtube.com/watch?v=NMaL-Hkk3dQ

As aldeias

                           

                              Eu gosto das aldeias sossegadas,

                              com o seu aspecto calmo e pastoril,

                              erguidas nas colinas azuladas,

                              mais frescas que as manhãs finas de Abril.

                              Pelas tardes das eiras, como eu gosto

                              de sentir a sua vida activa e sã!

                              Vê-las na luz dolente do sol-posto,

                              e nas suaves tintas da manhã!...

                              As crianças do campo, ao amoroso

                              calor do dia, folgam seminuas,

                              e exala-se um sabor misterioso

                              de agreste solidão das suas ruas.

                              Alegram as paisagens as crianças

                              mais cheias de murmúrios do que um ninho:

                              e elevam-nos às coisas simples, mansas,

                              ao fundo, as brancas velas dum moinho.

                              Pelas noites de Estio, ouvem-se os ralos

                              zunirem nas suas notas sibilantes...

                              E mistura-se o uivar dos cães distantes

                              com o cântico metálico dos galos.

                              Gomes Leal

                              (pintura de José Malhoa)
                              https://www.youtube.com/watch?v=ntD9oG5jbK8