Portugal de todo o mundo

                               

                                   Meus avós,  que o mar levou,
                                   Rasgaram águas sem fim.
                                   Neto sou de quem n-o sou!
                                   Se canto, é que o mar entrou
                                   Faz ondas dentro de mim...

                                  Queixas de longe, da História
                                  Trágico-Marítima, ainda
                                  Choram na minha memória,
                                  E me obcecam da inglória
                                  Lamentação que não finda...

                                  Mortos, morrei! afogados,
                                  Acabai de vos sumir!
                                  Afundai-os, mares coalhados!
                                  Ondas, abafai seus brados!,
                                  Que eu quero poder dormir...

                                  Quero encolher-me em descanso
                                  Debaixo dos cobertores,
                                  Dormir um soninho manso,
                                  Numa cama sem balanço
                                  Nem gelados vis suores...

                                  Quero ser eu, simplesmente,
                                  Sem tal Passado nos ombros
                                  E tais Futuros na frente
                                  Que o meu claro olhar vidente
                                  Se ofusque de febre e assombros...

                                  José Régio
                                  (painéis de Almada Negreiros)
                                  https://www.youtube.com/watch?v=Nb_S58E7dd0
                         

Domingo

                             

                                Ficou-lhe a paz. Do tempo

                                em que, movido o olhar à santidade,

                                parávamos no campo vendo

                                correr a água e adubar-se o caule

                                que abrirá sua roda de sustento

                                à fadiga do homem, que uma coroa de aves

                                reconhece no ar, de estar aberto

                                à cálida saúde da passagem.

                                Depois da missa, pelo domingo adentro,

                                crescia esta saudade

                                fresquíssima de estarmos tão atentos

                                à tarefa que, sem nós, a tarde

                                cumpre na terra. E mesmo ao pensamento

                                que amadurece nas árvores,

                                tocadas longe, no estremecimento

                                que se enreda por nós e em nós se abre.

                                Ficou-lhe a paz. O doce movimento

                                que nos inclina para a primeira idade.

                                Fernando Echevarria
                                (pintura de Kandinsky)
                                https://www.youtube.com/watch?v=H62BRsqEruE

Esse ladrão!

                           

                               O tempo é um ladrão
                               que me está sempre a roubar.
                               Levou-me este dia tão bom
                               e que passou a correr.
                               Já só o posso lembrar.

                               Já me tinha levado o dia de ontem,
                               a semana, o mês inteiro
                               e esses anos todos que lá vão.
                               Sim, onde é que eles estão?

                               E se fosse só isso. Pelo caminho,
                               leva-nos avós, pais, irmãos, amigos,
                               até os animais de estimação.
                               Não conheço pior (ou será melhor?) ladrão.
                               E ninguém o prende, o põe na prisão?

                               Está na hora. São horas. Que horas são?
                               É ele, a empurrar-nos para a saída.
                               De quê? Da vida.
                               É escandaloso! Uma indecência!
                               No mínimo, é uma anomalia.
                               Ele leva-nos a infância, a inocência,
                               a juventude, o cabelo, a energia.
                               Por fim, leva-nos a nós, também,
                               diz que é tarde, que a luz se apagou,
                               que a porta já está fechada.

                               E ninguém o impede? E ninguém faz nada?

                              Álvaro Magalhães
                              (pintura de Salvador Dali)
                              https://www.youtube.com/watch?v=CRfPutZp5hs

Moreninha alentejana

Moreninha alentejana

quem te fez morena assim

Foi o sol da Primavera

que caía sobre mim


Que caía sobre mim

que andava a ceifar o trigo

Moreninha alentejana

porque não casas comigo


Porque não casa comigo

Porque não casas com ela

Quem te fez morena assim

Foi o sol da Primavera


Cancioneiro popular

(desenho de Manuel Ribeiro de Pavia)
https://www.youtube.com/watch?v=mdQRcUsohbo

O meu Alentejo

                   

                       Meio-dia: O sol a prumo cai ardente,
                       Doirando tudo. Ondeiam nos trigais
                       D`oiro fulvo, de leve...docemente...
                       As papoilas sangrentas, sensuais...
                 
                       Andam asas no ar; e raparigas,
                       Flores desabrochadas em canteiros,
                       Mostram por entre o oiro das espigas
                       Os perfis delicados e trigueiros...
                     
                       Tudo é tranquilo, e casto, e sonhador...
                       Olhando esta paisagem que é uma tela
                       De Deus, eu penso então: Onde há pintor,

                       Onde há artista de saber profundo,
                       Que possa imaginar coisa mais bela,
                       Mais delicada e linda neste mundo?!

                       Florbela Espanca
                       (pintura de Francisco Relógio)
                       https://www.youtube.com/watch?v=iWlW--Xs2bc
             

Aparição

Sento-me aqui nesta sala vazia e relembro. Uma lua quente de fim de Verão entra pela varanda, lava o soalho numa pureza irreal, anterior à minha humanidade e onde, no entanto, sinto presente uma parte de mim. O céu é húmido e fresco como uma nudez, o ar satura-se ainda desse aroma genesíaco que as chuvadas ergueram da poeira do Estio. É bom estar aqui, neste abandono, todo aberto a estas vozes de indício, a este trémulo aviso de uma verdade primordial. Instante perfeito da totalidade presente,aureolando tudo o que me é degradação... Dou a face inteira à inundação da lua, que me escorre por este corpo perecível, o trespassa do seu fluido de eternidade, o transmigra ao país da legenda.

Vergílio Ferreira

(pintura de Luís Dourdil)
https://www.youtube.com/watch?v=s4M67HeJLss

Construtores de quintas

                       

                         Aos pés do feijoeiro em flor,
                         no altar da nora enferrujada,
                         edificávamos quintas.
                         Lâminas de xisto erguiam paredes,
                         lama de rio as agregava,
                         palitos serviam de portas e cancelas,
                         seixos demarcavam o redil
                         onde bugalhos baliam sem boca,
                         cascos ou lã que se visse.

                         Para o final o jardim:
                         flores sem nome a toscos muros arrancadas.

                         Tão magros ambos a pele tão clara
                         e na lama os braços confundidos.

                         Velho que erguesse os olhos da sueca
                         às arcadas do rio,
                         tomar-nos-ia decerto não por duas
                         mas por uma só criança
                         afogada.

                         Rui Laje
                         (pintura de Maria Keil)
                         https://www.youtube.com/watch?v=_Fmrk3aDhSM