Nápoles

Fui tomada por uma exaustão que, por mais que tentasse repousar, não queria passar. Pela primeira vez fiz gazeta. Faltei à escola, creio, quinze dias, e nem a António disse que já não conseguia estudar, que queria desistir. Saía à hora habitual, passeava toda a manhã a pé pela cidade. Aprendi muito sobre Nápoles, nesse período. Remexia os livros usados das bancas do mercado de Port'Alba, assimilava títulos sem querer, nomes de autores, prosseguia em direcção a Toledo e ao mar. Ou subia ao Vomero pela Via Salvator Rosa, chegava a San Martino, descia pelo Petraio. Ou então explorava a Doganella, ia até ao cemitério, cirandava pelas alamedas silenciosas, lia os nomes dos mortos. Por vezes, jovens vadios, velhos patetas, até senhores distintos de meia-idade, iam-me no encalço, fazendo-me propostas obscenas. Apressava o passo de olhos baixos, fugia sentindo o perigo, mas não desistia. Pelo contrário, quanto mais fazia gazeta à escola mais aquelas manhãs de vadiagem alargavam o rasgão na rede de obrigações escolares que me aprisionava desde os seis anos de idade. Na devida hora regressava a casa e ninguém suspeitava de que eu, e logo eu, não tina ido à escola.

Elena Ferrante
https://www.youtube.com/watch?v=X24wnVcBMLg

A flor

Acerca do Vesúvio poderíamos dizer alguma coisa. Ficou
no seu cume uma nuvem e o vento nem sequer a afasta. Talvez seja
uma recordação que veio ter connosco. Caminhemos
nessa direcção, porque é devagar que os nossos passos se dirigem
para o tempo. A vegetação procura o interior das cinzas.
O mar fica próximo; existe também um rio. Ao longe principiaram a cultivar
os campos. Outrora, ao descer da lava, julgo que todos estavam
adormecidos. Há quem diga que foi o sono que a trouxe,
aquecida por tantos corpos ali deitados, vasos da sua própria
nudez agora sujeita a um calor desconhecido. Que sonhos
podem existir aqui? Ficaram perdidos, dispersos pelos caminhos
sem saída de quem desperta. As mãos tocam
as chamas nelas ocultas, as fendas que se abrem mais ao encontrarmos
estas sementes iluminadas. Sempre foi igual a sombra
que as colunas deixam umas nas outras. Passamos entre elas. Talvez
uma flor calcinada conserve ainda o seu perfume.

Fernando Guimarães
https://www.youtube.com/watch?v=v9E9fv6zr18

Tentando compreender Gordon Matta-Clark

Como é triste…

Este bairro agoniza

Ruas quase desertas

Casas abandonadas

Lixo, muito lixo

Ruas esburacadas e negras.

Pobres habitantes

Empurrados

Para a periferia!

Outros virão

Instalar-se aqui

Nos novíssimos prédios

Em construção.

(Isto valoriza a zona.

E é bom para o turismo!)

Instintivamente

Apanho um pedaço de papel

Miro-o, remiro-o

Amarroto-o com as duas mãos

Aliso-o vagarosamente

Com a tesoura faço uns cortes

Um picotado

E volto a amarrotá-lo

Levo um pedacinho à boca

E mastigo-o

Devagar

A saborear

E eureka, entendi!

Ok, Gordon Matta-Clark,

Tens toda a razão,

Os tempos mudaram,

A arte já não cabe

No aconchego dos museus.

Ficaram célebres

As tuas intervenções

Nas casas abandonadas

Mostrando novas formas de olhar

E agitando as consciências…

Ok, Gordon Matta-Clark,

Mais uma vez concordo contigo.

A arte é frugal

Total

Para ser comida

E vivida

Mortal

Como todos nós.

HN  1 Nov. 2017
https://www.youtube.com/watch?v=UW2MWOML_mI

As lágrimas do poeta

             

               Um poeta barroco disse:
               as palavras são
               as lágrimas dos olhos

               Mas o que é um poema
               senão
               um telescópio do desejo
               fixado pela língua?

               O voo sinuoso das aves
               as altas ondas do mar
               a calmaria do vento:
               Tudo
               tudo cabe dentro das palavras
               e o poeta que vê
               chora lágrimas de tinta.

               Ana Harthely
              (pintura de Josefa de Óbidos)
              https://www.youtube.com/watch?v=xoAuadoMZsE

O lixo

Sempre a voz do limpo fora a cara da arte.
Podiam deixar-se cair os olhos no contorno
ou mergulhá-los na sombra,
tinha-se sempre a limpidez do nu.

O nu era o canto     a face     o gesto
o limpo telegrama abstracto
a mensagem
porque o LIXO     sabêmo-lo
por repugnante     era expurgado.

Suprimido dos objectos          dos corpos
                  dos ambientes       dos espíritos
quando se exprimia tirava-se o abjecto.

Só o limpo era o requinte.

Por isso        a arte
fazia passar tudo pelo quarto de banho.
A higiene começou assim
nos altos domínios da palavra e do desenho.
O lixo não se usava
escondido       tinha um viver secreto.
Foi preciso chegarmos à era da limpeza do cérebro
da medicina e da psico-análise
para descobrir poesia       e utilidade
no LIXO.

Salette Tavares
http://www.sabado.pt/video/artes/detalhe/o-artista-que-transforma-lixo-em-arte

Joan Miró

                                 

                                    O pássaro atravessa 

                                    silencioso a noite

                                    e pousa nas asas da luz

                                    para ouvir imóvel

                                    o cântico das cores

                                    de Joan Miró.

                                    Cansada da larga

                                    travessia noturna

                                    a estrela se deita

                                    no dorso do pássaro

                                    e vem beber a luz

                                    que escorre macia

                                    da mão de Miró.

                                    Um pássaro na cabeça,

                                    a fronte esfogueada

                                    de sal mediterrâneo,

                                    a mulher morena

                                    abre as mãos consteladas

                                    e oferece ao vento

                                    as espigas do canto

                                    que nunca se cala

                                    no sonho catalão

                                    de Joan Miró. 

                                    Thiago de Mello
                                     (pintura de Joan Miró)
                                     https://www.youtube.com/watch?v=8n01HXjp4sU

as meninas, 1

           

                       as minhas filhas nadam, a mais nova
                  leva nos braços bóias pequeninas.
                  a outra dá um salto e põe à prova
                  o corpo esguio, as longas pernas finas:

                  entre risadas como serpentinas,
                  vai como a formosinha numa trova,
                  salta a pés juntos, dedos nas narinas, 
                  e emerge ao sol que o seu cabelo escova.

                  a água tem a pele azul-turquesa
                  e brilhos e salpicos, e mergulham
                  feitas pura alegria incandescente.

                  e ficam, de ternura e de surpresa,
                  nas toalhas de cor em que se embrulham, 
                  ninfinhas sobre a relva, de repente.

                  Vasco Graça Moura
                  https://www.youtube.com/watch?v=xa39gh2ilP4