Descrição da guerra em Guernica

                 

                     Ao alto; à esquerda;
                     onde aparece
                     a linha da garganta,
                     a curva distendida como
                     o gráfico dum grito,
                     o som é impossível; impede-o pelo menos
                     o animal fumegante;
                     com o peso das patas; com os longos
                     músculos negros; sem esquecer
                     o sal silencioso
                     no outro coração:
                     por cima dele; inútil; a mão desta
                     mulher de joelhos
                     entre as pernas do touro.

                     Cavalo; reprodutor
                     de luz nos prados; quando
                     respira, os brônquios;
                     dois frémitos de soro; exalam
                     essa névoa
                     que o primeiro sol transforma
                     numa crina trémula
                     sobre pastos e éguas; mas aqui
                     marcou-o o ferro
                     dos lavradores que o anjo ignora;
                     e endureceu-o de tal modo
                     que se entrega;
                     como as bestas bíblicas;
                     ao tétano, ao furor.

                     O incêndio desce;
                     do canto superior direito;
                     sobre os sótãos,
                     os degraus das escadas
                     a oscilar;
                     hélices, vibrações, percutem os alicerces;
                     e o fogo, veloz agora, fende-os, desmorona
                     toda a arquitectura;
                     as paredes áridas desabam:
                     mas os seu desenho
                     sobrevive no ar; sustém-no
                     a terceira mulher; a última; com os braços
                     erguidos; com o suor da estrela
                     tatuada na testa.

                     Carlos de Oliveira
                     https://www.youtube.com/watch?v=ZHzXoF5QIFs

Klimt

Gostava de tratar do seu jardim. Foi aí que um dia aprendeu

que uma flor pode nascer dentro dos olhos. É essa interioridade

e não a flor que se deve pintar. Conseguiu fazê-lo. Por isso

do seu perfume é que chegam as cores e as formas. Talvez

as dos cabelos que ficam soltos, de um bracelete, de um leve tecido

circular. E também da nudez. Veio depois ensinar que ela existe

como se estremecêssemos quando um rosto principia a tocar outro

com suavidade. Há algumas linhas que se tornaram iguais a caules

inexistentes. Vemos pequenos triângulos, escamas douradas ou círculos

que permanecem à sua volta. Ele sabia ornamentar a morte.


Fernando Guimarães
https://www.youtube.com/watch?v=5h5Xc-rUef4

Soneto dos túmulos

                           

                               ATÉ AO FIM DO MUNDO. A grande amada
                               Escuta o adeus da grande voz sentida
                               Santa e Rainha, aguarda aquela vida
                               Que só depois do fim é começada.

                               Pedra de sonho e dor, foste lavrada
                               Pela saudade imensa aqui vivida;
                               Guarda a Saudade, pois, da despedida,
                               E a esperança da hora desejada.

                               Guarda a Saudade que jamais acaba,
                               Que o dia há-de vir, de amor contente,
                               Os que dormem aqui vão esperando.

                               E no fragor do mundo que desaba,
                               Hão-de acordar, sorrindo eternamente,
                               Os olhos um no outro enfim pousando!

                               Afonso Lopes Vieira
                               https://www.youtube.com/watch?v=1-5XPPkyCI8
                             

Inês de Castro

         

               Estavas, linda Inês, posta em sossego,
               De teus anos colhendo doce fruito
               Naquele engano de alma, ledo e cego,
               Que a Fortuna não deixa durar muito,
               Nos saudosos campos do Mondego,
               De teus fermosos olhos nunca enxuito,
               Aos montes insinando e às ervinhas
               O nome que no peito escrito tinhas

               Do teu Príncipe ali te respondiam
               As lembranças que na alma lhe moravam,
               Que sempre ante seus olhos te traziam,
               Quando dos teus fermosos se apartavam;
               De noite, em doces sonhos que menriam
               De dia, em pensamentos que voavam;
               E quanto, enfim, cuidava e quanto via
               Eram tudo memórias de alegria.

               Luís de Camões
               https://www.youtube.com/watch?v=tq9DF-1OCho