domingo, 29 de outubro de 2017

As lágrimas do poeta

             

               Um poeta barroco disse:
               as palavras são
               as lágrimas dos olhos

               Mas o que é um poema
               senão
               um telescópio do desejo
               fixado pela língua?

               O voo sinuoso das aves
               as altas ondas do mar
               a calmaria do vento:
               Tudo
               tudo cabe dentro das palavras
               e o poeta que vê
               chora lágrimas de tinta.

               Ana Harthely
              (pintura de Josefa de Óbidos)
              https://www.youtube.com/watch?v=xoAuadoMZsE

domingo, 15 de outubro de 2017

O lixo



Sempre a voz do limpo fora a cara da arte.
Podiam deixar-se cair os olhos no contorno
ou mergulhá-los na sombra,
tinha-se sempre a limpidez do nu.

O nu era o canto     a face     o gesto
o limpo telegrama abstracto
a mensagem
porque o LIXO     sabêmo-lo
por repugnante     era expurgado.

Suprimido dos objectos          dos corpos
                  dos ambientes       dos espíritos
quando se exprimia tirava-se o abjecto.

Só o limpo era o requinte.

Por isso        a arte
fazia passar tudo pelo quarto de banho.
A higiene começou assim
nos altos domínios da palavra e do desenho.
O lixo não se usava
escondido       tinha um viver secreto.
Foi preciso chegarmos à era da limpeza do cérebro
da medicina e da psico-análise
para descobrir poesia       e utilidade
no LIXO.

Salette Tavares
http://www.sabado.pt/video/artes/detalhe/o-artista-que-transforma-lixo-em-arte

domingo, 8 de outubro de 2017

Joan Miró

                                 

                                    O pássaro atravessa 
                                    silencioso a noite
                                    e pousa nas asas da luz
                                    para ouvir imóvel
                                    o cântico das cores
                                    de Joan Miró.

                                    Cansada da larga
                                    travessia noturna
                                    a estrela se deita
                                    no dorso do pássaro
                                    e vem beber a luz
                                    que escorre macia
                                    da mão de Miró.

                                    Um pássaro na cabeça,
                                    a fronte esfogueada
                                    de sal mediterrâneo,
                                    a mulher morena
                                    abre as mãos consteladas
                                    e oferece ao vento
                                    as espigas do canto
                                    que nunca se cala
                                    no sonho catalão
                                    de Joan Miró. 

                                    Thiago de Mello
                                     (pintura de Joan Miró)
                                     https://www.youtube.com/watch?v=8n01HXjp4sU

domingo, 1 de outubro de 2017

as meninas, 1

           

                       as minhas filhas nadam, a mais nova
                  leva nos braços bóias pequeninas.
                  a outra dá um salto e põe à prova
                  o corpo esguio, as longas pernas finas:

                  entre risadas como serpentinas,
                  vai como a formosinha numa trova,
                  salta a pés juntos, dedos nas narinas, 
                  e emerge ao sol que o seu cabelo escova.

                  a água tem a pele azul-turquesa
                  e brilhos e salpicos, e mergulham
                  feitas pura alegria incandescente.

                  e ficam, de ternura e de surpresa,
                  nas toalhas de cor em que se embrulham, 
                  ninfinhas sobre a relva, de repente.

                  Vasco Graça Moura
                  https://www.youtube.com/watch?v=xa39gh2ilP4