O Quinto Império

Triste de quem vive em casa,
Contente com o seu lar,
Sem que um sonho, no erguer de asa,
Faça até mais rubra a brasa
Da lareira a abandonar!

Triste de quem é feliz!
Vive porque a vida dura.
Nada na alma lhe diz
Mais que a lição da raiz —
Ter por vida a sepultura.

Eras sobre eras se somem
No tempo que em eras vem.
Ser descontente é ser homem.
Que as forças cegas se domem
Pela visão que a alma tem!

E assim, passados os quatro
Tempos do ser que sonhou,
A terra será teatro
Do dia claro, que no atro
Da erma noite começou.

Grécia, Roma, Cristandade,
Europa — os quatro se vão
Para onde vai toda idade.
Quem vem viver a verdade
Que morreu D. Sebastião?

Fernando Pessoa
(pintura de Júlio Pomar)
https://www.youtube.com/watch?v=KS37iml3-Qw

Os passarinhos

Que bonitos, que engraçados,

 que pequenos, coitadinhos,

os estouvados

 dos passarinhos!

A sua vida é cantar,

voar,

brincar pelo ar,

e alegrar

com seus chilreios

tão cheios

de graça e boa alegria,

a luz do dia!

Que bonitos, que engraçados,

os passarinhos

se estão casados

dentro dos ninhos,

e vão criando, com mil cuidados, 

os seus meninos.

E então quando os pequeninos, 

já mais crescidos,

podem sair?...

Vêm com eles os seus pais,

e eles piam,

piam,

piam,

muito contentes, os atrevidos,

assim a modo que a rir

e aos ais..

E os pais

estão mesmo a dizer: - "Vê lá se cais!

Por aqui, por aqui, por este lado,

devagarinho,

que tu és um passarinho

muito pequeno! Cuidado!...

Sim, quando fores grande, então voarás;

serás capaz

de subir, de subir, de subir pelo ar,

e de ir subindo,

cantando e rindo,

sempre a voar,

lá tão alto, que o Sol fique pertinho

de ti, meu pobre e lindo passarinho!...

                       Afonso Lopes Vieira
                       https://www.youtube.com/watch?v=zxVzlN7T_QM

Num bairro moderno

                         

                            Como é saudável ter o seu conchego,
                            E a sua vida fácil! Eu descia,
                            Sem muita pressa, para o meu emprego,
                            Aonde agora quase sempre chego
                            Com as tonturas duma apoplexia.
                       
                            E rota, pequenina, azafamada,
                            Notei de costas uma rapariga,
                            Que no xadrez marmóreo duma escada,
                            Como um retalho de horta aglomerada,
                            Pousara ajoelhando a sua giga.

                            Do patamar responde-lhe um criado:
                            "Se te convém, despacha; não converses.
                            Eu não dou mais." E muito descansado,
                            Atira-lhe um cobre lívido, oxidado,
                            Que vem bater nas faces duns alperces.

                            Subitamente - que visão de artista! -
                            Se eu transformasse os simples vegetais,
                            À luz do Sol, o intenso colorista,
                            Num ser humano que se mova e exista
                            Cheio de belas proporções carnais?!

                            E eu recompunha, por anatomia,
                            Um novo corpo orgânico, aos bocados,
                            Achava os tons e as formas. Descobria
                            Uma cabeça numa melancia,
                            E nuns repolhos seios injectados.

                            As azeitonas, que nos dão o azeite,
                            Negras e unidas, entre verdes folhos,
                            São tranças dum cabelo que se ajeite;
                            E os nabos - ossos nus, da cor do leite,
                            E os cachos de uvas - os rosários de olhos.

                             Cesário Verde
                             (pintura de Arcimboldo)
                             https://www.youtube.com/watch?v=XeL3GecQJV0&t=33s

                         

Mar e Luar

                               

                                 Banhados pelo luar, o mar e os rochedos transfiguram-se,
                                 as naus e os corvos duplicam-se em fantasmas,
                                 coroadas figuras de espessa imaginação
                                 são matéria viva.

                                 A música dos séculos repercute nas rochas,
                                 ligaduras de som agarram a cabeça às massas duras
                                 do tempo, há translações de milénios
                                 nestes estratos, ardidas cidadelas da memória
                                 traduzidas nas grutas.
                               
                                 Quem aborda, incauto, esta paisagem deve precaver-se.
                                 Vertigens na garganta, guelras de batráquio,
                                 a alma enrodilhada no sal, bárbaro o coração,
                                 o corpo essa estéril mania.
                   
                                 Armando Silva Carvalho
                                 (pintura de Noronha da Costa)              
                                 https://www.youtube.com/watch?v=FOCucJw7iT8&t=83s