Makèzú

                 

                    - "Kuakié!... Makèzú, Makèzú..."
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                    O pregão da avó Ximinha
                    É mesmo como os seus panos.
                    Já não tem a cor berrante
                    Que tinha nos outros anos.

                    Avó Xima está velhinha
                    Mas de manhã, manhãzinha,
                    Pede licença ao reumático
                    E num passo nada prático
                    Rasga estradinhas na areia...

                    Nem criados, nem pedreiros
                    Nem alegres lavadeiras
                    Dessa nova geração
                    Das "venidas de alcatrão"
                    Ouvem o fraco pregão
                    Da velhinha quitandeira.

                    - "Kuakié!...Makèzú, Makèzú..."
                    - "Antão, véia, hoje nada?"
                    - "Nada, mano Filisberto...
                    Hoje os tempo tá mudado..."

                    Viriato da Cruz
                    (arte de António Ole)
                    https://www.youtube.com/watch?v=6zIiPcv7kj0

Viagem através da Luz

                   

                        ...Não nos contenta o brilho das estrelas
                        nem o mar da lua
                        em noite escura feita transparências,
                        procuramos a alegria dos cristais
                        que brilham eternos pelas noites

                        a frescura dum clarim de luz
                        um cântico submerso de palavras sempre novas
                        caídas sobre a terra
                        entre o veio deslumbrado das nossas mãos.

                        Somos um turbilhão de vozes
                        levantadas na planície sem contornos
                        mas plena de horizontes decepados,
                        céus de azul em brasa
                        no breu oculto que acende o culto e o rasto
                        por onde vamos adivinhando os caminhos
                        que nunca andámos

                        como sílabas dum poema
                        correndo ritmado em minhas veias
                        desfraldando a vertigem de estar aqui
                        a respirar o aroma agridoce das flores do silvado
                        à sombra amiga duma velha alfarrobeira
                        ou o salitre que vem dos oceanos
                        numa praia de luz e vento
                        a dar de frente no nosso rosto.

                        Vieira Calado
                        (fotografia de Miguel Claro)
                        https://www.youtube.com/watch?v=aniUSMYF3BE

Não há nada...

             

                Não há nada que canse estas crianças.
                Pulam e gritam, de regresso a casa,
                após longo passeio, como se
                fosse apenas um caso de memória
                o cansaço que traziam nas pernas e na noite.

                Gritam, pulam,brigam,
                já esquecidos de que estavam cansados.

                É horrorosa esta energia indomável,
                sem graça e sem encanto, que deleita e baba
                os que fazem mentalmente os filhos que não querem ter
                ou que não podem ter, ou que perderam.

                Eu sei que é a vida - a vida, oh sim, a vida -            
                manifestando-se nesses uivos, neste gosto
                da grosseria, da brutalidade, e de andar sujo,
                despenteado e descalço, o gosto
                fascinante e medonho da degradação.

                Não há nada que canse estes animais
                que amamos com tédio, e pelos quais tememos
                o futuro e a morte, ou mesmo os olhos deles.

                Belas as crianças? Se o forem.
                E porque o hão-de ser por serem minhas?
                E por que hei-de fingir que as amo como gente,
                se ninguém pensou nelas para serem feitas?
                E porque hei-de aceitar que seja amor
                este teimoso orgulho de ter crias?

                Não há nada que canse estas crianças,          
                nem mesmo o desespero de que o sejam.

                Jorge de Sena
                https://www.youtube.com/watch?v=Fs3oSwgy3QM
           

Noitinha

                      

                          A noite sobre nós se debruçou...
                          Minha alma ajoelha, põe as mãos e ora!
                          O luar, pelas colinas, nesta hora,
                          É água dum gomil que se entornou...

                          Não sei quem tanta pérola espalhou!
                          Murmura alguém pelas quebradas fora...
                          Flores do campo, humildes, mesmo agora,
                          A noite os olhos brandos lhes fechou...

                          Fumo beijando o colmo dos casais...
                          Serenidade idílica das fontes,
                          E a voz dos rouxinóis nos salgueirais...

                          Tranquilidade...calma...anoitecer...
                          Num êxtase, eu escuto pelos montes
                          O coração das pedras a bater...

                          Florbela Espanca
                          (pintura de Teresa Neto)
                          https://www.youtube.com/watch?v=VFOHe39llg8
                        

Poema em duas línguas gémeas para Joan Miró

                     Mira miró mira mira

                                                 a phormiga

                                       madre antiga          da fadiga

                                           que labora la tierra antiga

                                            dadivosa             negro-rosa

                                             almirantenientemerosa

                                             y almirambolante pira

                                                             fulgurante

                                                        de los niños
                                                        soninem sod

                                   Mira miró mira mira
                                              
                                            por ordem de miramar

                                              o céu, a terra [ do ar]

                                    onde um pájaro admira             no ar

                                                     Miró         a          mirar



                                Mário Cesariny
                                (pintura de Miró)
                                https://www.youtube.com/watch?v=2SKD5dWzV4s

No fim do verão

                               

                                 No fim do verão as crianças voltam,
                                 correm no molhe, correm no vento.
                                 Tive medo que não voltassem.
                                 Porque as crianças às vezes não
                                 regressam. Não se sabe porquê
                                 mas também elas
                                 morrem.
                                 Elas, frutos solares:
                                 laranjas romãs                  
                                 dióspiros. Sumarentas
                                 no outono. A que vive dentro de mim
                                 também voltou; continua a correr
                                 nos meus dias. Sinto os seus olhos
                                 rirem; seus olhos
                                 pequenos brilhar como pregos
                                 cromados. Sinto os seus dedos
                                 cantar com a chuva.
                                 A criança voltou. Corre no vento.

                                 Eugénio de Andrade
                                 https://www.youtube.com/watch?v=dMwo8eT3c9s

Desenhos da série "Poeta" (Júlio)

                             

                               Vais pela estrada fora:
                               os teus passos de vento
                               percorrem florestas e cidades
                               como se cada hora,
                               cada momento,
                               te desse um novo rosto sem idade.

                               Vais pela estrada sem fim
                               e o teu olhar tem asas;
                               transformas-te em palhaço, em arlequim,
                               e atravessas mil ruas com mil casas
                               onde há sempre um segredo,
                               a música do mundo que se entrega
                               à tua  fantasia.
                               Vá lá, não tenhas medo:
                               cada palavra cega
                               é a luz do teu dia.

                               Nunca desistas - mesmo que procures
                               sem saber onde um sonho antigo,
                               os milagres que esperas
                               algures
                               virão ter contigo.

                               Fernando Pinto do Amaral
                               (desenho de Júlio/ Saúl Dias)
                               https://www.youtube.com/watch?v=zfW31OxTmv4