As lágrimas do poeta

             

               Um poeta barroco disse:
               as palavras são
               as lágrimas dos olhos

               Mas o que é um poema
               senão
               um telescópio do desejo
               fixado pela língua?

               O voo sinuoso das aves
               as altas ondas do mar
               a calmaria do vento:
               Tudo
               tudo cabe dentro das palavras
               e o poeta que vê
               chora lágrimas de tinta.

               Ana Harthely
              (pintura de Josefa de Óbidos)
              https://www.youtube.com/watch?v=xoAuadoMZsE

O lixo

Sempre a voz do limpo fora a cara da arte.
Podiam deixar-se cair os olhos no contorno
ou mergulhá-los na sombra,
tinha-se sempre a limpidez do nu.

O nu era o canto     a face     o gesto
o limpo telegrama abstracto
a mensagem
porque o LIXO     sabêmo-lo
por repugnante     era expurgado.

Suprimido dos objectos          dos corpos
                  dos ambientes       dos espíritos
quando se exprimia tirava-se o abjecto.

Só o limpo era o requinte.

Por isso        a arte
fazia passar tudo pelo quarto de banho.
A higiene começou assim
nos altos domínios da palavra e do desenho.
O lixo não se usava
escondido       tinha um viver secreto.
Foi preciso chegarmos à era da limpeza do cérebro
da medicina e da psico-análise
para descobrir poesia       e utilidade
no LIXO.

Salette Tavares
http://www.sabado.pt/video/artes/detalhe/o-artista-que-transforma-lixo-em-arte

Joan Miró

                                 

                                    O pássaro atravessa 

                                    silencioso a noite

                                    e pousa nas asas da luz

                                    para ouvir imóvel

                                    o cântico das cores

                                    de Joan Miró.

                                    Cansada da larga

                                    travessia noturna

                                    a estrela se deita

                                    no dorso do pássaro

                                    e vem beber a luz

                                    que escorre macia

                                    da mão de Miró.

                                    Um pássaro na cabeça,

                                    a fronte esfogueada

                                    de sal mediterrâneo,

                                    a mulher morena

                                    abre as mãos consteladas

                                    e oferece ao vento

                                    as espigas do canto

                                    que nunca se cala

                                    no sonho catalão

                                    de Joan Miró. 

                                    Thiago de Mello
                                     (pintura de Joan Miró)
                                     https://www.youtube.com/watch?v=8n01HXjp4sU

as meninas, 1

           

                       as minhas filhas nadam, a mais nova
                  leva nos braços bóias pequeninas.
                  a outra dá um salto e põe à prova
                  o corpo esguio, as longas pernas finas:

                  entre risadas como serpentinas,
                  vai como a formosinha numa trova,
                  salta a pés juntos, dedos nas narinas, 
                  e emerge ao sol que o seu cabelo escova.

                  a água tem a pele azul-turquesa
                  e brilhos e salpicos, e mergulham
                  feitas pura alegria incandescente.

                  e ficam, de ternura e de surpresa,
                  nas toalhas de cor em que se embrulham, 
                  ninfinhas sobre a relva, de repente.

                  Vasco Graça Moura
                  https://www.youtube.com/watch?v=xa39gh2ilP4

Receita para fazer o azul

Se quiseres fazer azul,
pega num pedaço de céu e mete-o numa panela grande,
que possas levar ao lume do horizonte;
depois mexe o azul com um resto de vermelho
da madrugada, até que ele se desfaça;
despeja tudo num bacio bem limpo,
para que nada reste das impurezas da tarde.
Por fim, peneira um resto de ouro da areia
do meio-dia, até que a cor pegue ao fundo de metal.
Se quiseres, para que as cores se não desprendam
com o tempo, deita no líquido um caroço de pêssego queimado.
Vê-lo-ás desfazer-se, sem deixar sinais de que alguma vez
ali o puseste; e nem o negro da cinza deixará um resto de ocre
na superfície dourada. Podes, então, levantar a cor
até à altura dos olhos, e compará-la com o azul autêntico.
Ambas as cores te parecerão semelhantes, sem que
possas distinguir entre uma e outra.
Assim o fiz - eu, Abraão ben Judá Ibn Haim,
iluminador de Loulé - e deixei a receita a quem quiser,
algum dia, imitar o céu.

Nuno Júdice
https://www.youtube.com/watch?v=idG1ozQcFxg

Pores do Sol

Se eu fosse pintor passava a minha vida a pintar o pôr do sol à beira-mar. Fazia cem telas, todas variadas, com tintas novas e imprevistas. É um espectáculo extraordinário.

Há-os em farfalhos, com largas pinceladas verdes. Há-os trágicos, quando as nuvens tomam todo o horizonte com um ar de ameaça, e outros doirados e verdes, com o crescente fino da lua no alto e do lado oposto a montanha enegrecida e compacta. Tardes violetas, neste ar tão carregado de salitre que torna a boca pegajosa e amarga, e o mar violeta e doirado a molhar a areia e os alicerces dos velhos fortes abandonados...

Um poente desgrenhado, com nuvens negras lá no fundo, e uma luz sinistra. Ventania. Estratos monstruosos correm do norte. Sobre o mar fica um laivo esquecido que bóia nas águas - e não quer morrer...

Esta tarde o sol põe-se sobre uma barra e aparece deformado, entre grandes manchas de nuvens acobreadas. Some-se, e ressurge por fim como um grande balão de fogo num oceano revolto, até que entra numa grande nuvem espessa com interstícios de fogo e explode iluminando o espaço e a água cor de chumbo.

Raul Brandão
https://www.youtube.com/watch?v=eHKj8o6eMWs

Montemor-o-Velho

Nossa Senhora da Expectação

O castelo vê-se de longe, abrange toda a coroa da elevação em que foi levantado e, tanto pela sua disposição no terreno como pelo número de torres quadradas e cilíndricas que lhe reforçam os muros, transmite uma poderosa impressão de máquina militar. O viajante não precisa de sonhar castelos em Espanha, tem-nos em Portugal, e este avulta entre a grande cidade deles que já lhe povoa a memória. É possível, no entanto, que o viajante, a quem o cultivo das letras não é estranho, esteja a deixar-se influenciar por factos que com o castelo nada têm, como seja terem nascido nesta boa vila de Montemor o Fernão Mendes Pinto da Peregrinação e o Jorge de Montemor da Diana. Sabe muito bem o lugar que ocupa nesta fila de três, lá para trás, no coice, mas, sendo a imaginação livre, compraz-se com a ideia de que por esta mesma porta de Santa Maria de Alcáçova entraram a baptizar-se, cada um em seu tempo, o pícaro Fernão e o amoroso Jorge e agora entra o viajante, por seu pé, com muito mais sal na boca do que à salvação convém, mas tão curioso como Fernão e tão melindroso como Jorge. Fique este desabafo e vamos às pedras e pinturas. Santa Maria de Alcáçova em três naves, mas são tão amplos os arcos, tão esbeltas as colunas, que mais parece isto um salão enfeitado de falsas sustentações. Mora aqui um retábulo renascentista presumivelmente da oficina de João Ruão, e nele, entre Santa Luzia e Santa Apolónia, uma Virgem da Expectação gótica, de Mestre Pero, que mostra o ventre fecundado, pousando nele a mão esquerda. É uma formosa imagem, que não esquece.
                                                                                                   
José Saramago
https://www.youtube.com/watch?v=8QthBRx6Cd4